REBUZNO PROPIO

Mario Vargas Llosa en 'Los escritores' (1978) - 2-2

2012-01-16T18:12:00.001-08:00

Mario Vargas Llosa en 'Los escritores' (1978) - 1-2

2012-01-16T18:02:00.001-08:00

Entrevista a Jorge Luis Borges - Soler Serrano - Abril de 1980

2012-01-16T11:04:00.001-08:00

Guadalupe Nettel. "El cuerpo en que naci"

2012-01-02T06:12:00.001-08:00

Enrique Vila-Matas and Paul Auster in Conversation

2011-12-29T19:17:00.001-08:00

Entrevista a Rodrigo Fresán

2011-12-29T11:19:00.001-08:00

Álvaro Pombo (entrevista) "Estoy entrando en el mundo digital para acercarme a los jovenes digitales "

2011-12-29T11:10:00.001-08:00

REYNALDO ARENAS (escritor cubano) SI TE LLAMARAS NELSON

2011-12-29T06:28:00.000-08:00

SI TE LLAMARAS NELSON
Nelson Rodríguez nació el 19 de julio de 1943 en la provincia de Las Villas, Cuba. Realizó estudios en el colegio Los Maristas. Maestro voluntario en la Sierra Maestra en 1960. En 1964 publicó su libro de cuentos "El Regalo" por las ediciones R dirigidas por Virgilio Piñera. En 1965 fue confinado a un campo de concentración en la provincia de Camagüey. En 1972 luego de salir del campo, intenta desviar un avión de fumigación cubano hacia Florida. El aviñon, escolatdo por numerosos militares, aterrizó en La Habana y Nelson Rodriguez fue condenado a pena de muerte por fusilamiento. Dejó un libro inédito sobre sus experiencias como forzado, que ha desaparecido a mano de las autoridades cubanas.

"Los que te tienen, oh libertad, no te conocen"
José Martí.

(a un joven americano)

Si te llamaras Nelson
estarias ahora desfilando marcialmente
(mano levantada, paso firme, pelo al rape)
frente a la tribuna donde el jefe
conceda quizás la gracia de un saludo.
Si te llamaras Nelson
grabarías en la memoria esta escena
y luego clandestinamente
en el breve descanso o el pase reglamentario
(veinticuatro horas)
escribirias.
Si te llamaras Nelson
pasarías días enteros (los mejores) en la cola
del helado
pasarías toda tu vida esperando un par de zapatos
que una tía ("bondadosa") prometió enviarte desde "El Norte"
Si te llamaras Nelson
estarías ahora siendo interrogado
no porque hayas protestado públicamente
no porque hayas salido a la calle con tus hermosos cabellos sueltos
no porque hayas criticado abiertamente
como haces aquí
el sistema (allí nadie se atrevería a tanto)
sino porque alguien descubrió que eras poeta
o algo por el estilo
y por lo tanto esgrimen contra ti
"el cuerpo del delito"
Si te llamaras Nelson
de la misma plaza donde gritas o te diviertes
serías conducido a un campo de trabajo forzado
te levantarías al alba y contarías las horas
sólo por la llegada del camión custodiado
que te llevará al barracón
Si te llamaras Nelson
por lo que lo haces por lo que no haces
llevarías siempre un mono azul, una cabeza rapada
unas botas rusas molestísimas y un número
junto al pecho
Si te llamaras Nelson
conocerías el verdadero significado
de esa libertad que desprecias y atacas
porque nunca la habrías disfrutado
Si te llamaras Nelson
estarías ahora intentando salir de tu país
estarías ahora lanzándote al mar
estarías ahora siendo capturado en pleno vuelo
estarías ahora siendo capturado antes que iniciases
la estampida
(el mejor delator es allí siempre tu mejor amigo)
estarías ahora otra vez incomunicado y esperando
la sentencia
estarías ahora caminando con las manos atadas hacia
el peletón de fusilamiento
Si te llamaras Nelson
tendrías como recompensa a toda tu vida
la visión de tus propios hermanos apuntandote
Pero si te llamaras Nelson
ni siquiera en el momento en que la metralla entra en tu cuerpo
podrías gritar
como gritas aqui defendiendo impunemente a los verdugos
porque ellos hombres previsores
te llevarán amordazado al paredón
Si te llamaras Nelson
estarías ahora pudriéndote en una fosa común
estarías ahora enterrado en un lugar anónimo
que nadie irá a fotografiar
estarías ahora bien sepultado en un hueco
donde nadie irá a descubrirte ni sabrá que hiciste
ni quien fuiste
ni si realmente has existido
Si te llamaras Nelson comprenderías lo que significa esa libertad
gracias a la cual (y contra la cual) gritas y comenzarías a conocerte
y a despreciarte
Pero te llamas Jimmy, Tom, Eddy y ya recoges la pancarta, impresa en tinta impecable . Tomas el tren o el auto, y regresas a casa pues esta noche has de estar ready para asistir al concierto de los Rolling Stone (ya tienes el pulover lumínico) en el Madison Square Garden, o ver el Festival de Cine Soviético (qué progresista) en el Carnegie Hall Cinema. Y luego, con un grupo de amigos (o amigas), riendo, bebiendo, fumando, aullando de vida, Village abajo, rumbo al río.

Si te llamaras Nelson.

UN DÍA DE COLERA: Entrevista con: Arturo Pérez-Reverte

2011-12-27T11:52:00.001-08:00

El top10 de Babelia: Los enamoramientos. Javier Marías (Alfaguara) Novela (vídeo de Marías)

2011-12-27T11:31:00.001-08:00

Más de 360 libros y 57 críticos han escogido los mejores 25 libros para la revista “Babelia”. El ganador global ha sido Javier Marías y la novela Los enamoramientos (Alfaguara). En esta página pueden ver los 25 libros del año, dividido por varias categorías, y en esta otra la lista de obras votadas.
La lista incluye:

1. Los enamoramientos. Javier Marías (Alfaguara) Novela (vídeo de Marías)
2- Libertad, de Jonathan Franzen. Traducción de Isabel Ferrer(Salamandra) Novela
3- Némesis, de Philip Roth. Traducción de Jordi Fibla (Mondadori) Novela
4- El mapa y el territorio, de Michel Houellebecq. Traducción de Jaime Zulaika (Anagrama) Novela
5- El ruido de las cosas al caer, de Juan Gabriel Vásquez (Alfaguara) Novela
6- Caligrafía de los sueños, de Juan Marsé (Lumen) Novela
7- La obsolescencia del hombre, de Günther Anders. Traducción de Josep Monter Pérez (Pre-Textos) Ensayo
8- Historia de la literatura española 7. Derrota y restitución de la modernidad (1939-2010), de Jordi Gracia y José Domingo Ródenas. Coordinación de José-Carlos Mainer (Crítica) ensayo
9- La gruta de las palabras, de Vladimir Holan. Traducción de Clara Janés (Galaxia Gutenberg/Círculo de Lectores) Poesía
10- Deshielo a mediodía, de Tomas Tranströmer. Traducción de Roberto Mascaró (Nórdica Libros) Poesía
11. Adiós a la universidad. Jordi Llovet. Traducción de Xavier Farré Vidal (G. Gutenberg / C. de Lectores) Ensayo
12. Correspondencia Carmen Martín Gaite-Juan Benet. (G. Gutenberg / C. de Lectores) Correspondencia
13. Tierra inalcanzable. Antología poética. Czeslaw Milosz (G. Gutenberg / C. de Lectores) Poesía
14. Por el bien del imperio. Josep Fontana (Past & Present) Ensayo
15. Una habitación en Holanda. Pierre Bergounioux.Traducción de David Stacey
(Minúscula) Ensayo
Yo confieso. Jaume Cabré. Traducción de Concha Cardeñoso Sáenz de Miera (Destino) Novela
16. El día de mañana. Ignacio Martínez de Pisón (Seix Barral) Novela
17. Anatomía de la influencia. Harold Bloom. Damià Alou (Taurus) Ensayo
Folie Baudelaire. Roberto Calasso. Edgardo Dobry (Anagrama) Ensayo
18. Amor y obstáculos. Aleksandar Hemon. Damià Alou (Duomo) Relatos
Crímenes. F. von Schirach. Traducción de Juan de Sola (Salamandra) Relatos
Doctor Glass. Hjalmar Söderberg. Traducción de Gabriel Ferrater (Alfabia) Novela
Solar. Ian McEwan.Traducción de Jaime Zulaika (Anagrama) Novela
19. El juramento de la pista de frontó. John Ashbery.Traducción de Julio Mas Alcaraz (Calambur) Poesía
20. El emperrado corazón amora. Juan Gelman (Tusquets) Poesía

Enrique Vila-Matas con Iván Thays sobre `Dublinesca´

2011-12-26T11:51:00.001-08:00

Rodolfo Fogwill

2011-12-18T11:23:00.001-08:00

Rodolfo Enrique Fogwill (Quilmes, Buenos Aires, 15 de julio de 1941 – 21 de agosto de 2010) Escritor y sociólogo argentino que alcanzó renombre, primero, como directivo de empresas de publicidad y de marketing y, luego, como escritor.

Un inmigrante malagradecido. Por: Sergio Ramírez

2011-12-09T06:21:00.000-08:00

Un niño extranjero, proveniente de un país remoto llega inesperadamente a los Estados Unidos, y como otros tantos que atraviesan clandestinamente sus fronteras, es un inmigrante ilegal. Llega solo, sin sus padres, que han muerto en un cataclismo; sin embargo, tiene la buena suerte de caer en manos bondadosas, la de una pareja de granjeros de un pequeño pueblo rural, Smallville, y pasa a llamarse Clark Kent, el hijo mimado de los señores Kent. Tiene una infancia feliz, crece sano y sin vicios, y se hace periodista de El Planeta, el gran rotativo de la ciudad de Metrópoli, algo así como Nueva York.

Pero este muchacho sencillo y tímido, tiene una doble identidad, y llega a ser famoso en el mundo entero por razones muy especiales, las de sus superpoderes. Siempre que se entera de que está a punto de cometerse un delito, o de que alguien amenaza a su patria adoptiva, se oculta de la vista de los demás y en un segundo deja sus ropas corrientes para aparecer vestido con su uniforme de combate que tiene los colores azul y rojo de la bandera de su país. No solo puede volar raudo por los aires, sino que su vista atraviesa las más gruesas paredes o puede sostener un puente a punto de derrumbarse. Es el hombre de acero, capaz de enfrentarse solo a una legión de malandrines, a los que derrota siempre. Ya habrán descubierto hace rato que estamos hablando de Supermán.

Supermán llega a la tierra en una nave espacial, procedente del lejano planeta Krypton, que estalla tras su partida, en el año de 1932, que es cuando la historieta creada por Jerry Siegel apareció por primera vez. Se trata, por tanto, de un personaje longevo, que ronda ya los ochenta años, pero que gracias a la magia que ilumina a los héroes de ficción, se mantiene siempre en plena juventud, sin riesgo alguno de envejecer o de morir.

En muchos sentidos ha encarnado los proclamados valores de los Estados Unidos, y la lucha por la justicia, la democracia y la libertad. Otros dirán que ha representado al sistema y defendido sus valores conservadores. Ha sido un inmigrante leal, el ciudadano ejemplar que jamás transgrede el credo establecido por los padres fundadores. Y es un ejemplo ideal para la juventud; no fuma, no bebe, no consume drogas, es monógamo; la inefable Sara Palin, antigua reina de belleza de Alaska, y cualquiera de los halcones del Tea Party encontraban en él al cabal representante de los Estados Unidos tradicionales. Ya no más.

Este año, en el número 900 de la revista donde aparecen sus aventuras, Supermán declara, decepcionado, que está harto de ser utilizado como instrumento político, y se prepara para anunciar delante de la Asamblea General de las Naciones Unidas que renuncia a la ciudadanía de los Estados Unidos. Según sus palabras, escritas en el globito del respectivo cuadro de la historieta, “la verdad, la justicia y el estilo de la vida americano ya no son suficientes”. Así se lo expone al Consejero Nacional de Seguridad de la Casa Blanca.

Los tiempos han cambiado. Y en lugar de un superhéroe que deshace entuertos dentro de las fronteras de su país de adopción, donde es tan popular y representativo como las mazorcas de maíz dulce en las ferias y los rodeos, o como el pastel de manzana de los almuerzos familiares, y los hot dogs en los estadios de béisbol, Supermán siente que pertenece ahora a la era global. “El mundo es demasiado pequeño y está demasiado conectado”, dice. En un episodio anterior se ha hecho presente en una manifestación en contra del régimen de Irán en la plaza Azadi de Teherán, a la que concurre un millón de personas; los ayatolas consideran su presencia una agresión de parte de Estados Unidos, y el Departamento de Estado no la ve conveniente por razones diplomáticas. Por eso, ahora quiere ser independiente y no correr el riesgo de cualquier confusión política para que no se le identifique con el gobierno de turno en Washington.

Lo que opine un personaje de mentira, obra de un guionista y de un dibujante, no debería perturbar a nadie. Pero la derecha ultraconservadora de los Estados Unidos no lo ha visto de esta manera, y se lo ha tomado en serio. Mike Huckabee, aspirante a la candidatura presidencial del Partido Republicano, declaró a la cadena Fox de televisión, que no se trata de un asunto banal. “Es preocupante que Supermán, que siempre ha sido un ícono estadounidense, ahora diga que no será más un ciudadano estadounidense. Eso forma parte de una tendencia mayor en la que los estadounidenses prácticamente piden disculpas por pertenecer a este país”.

Otra vocera de la línea dura republicana, Angie Meyer, afirmó, siempre en la cadena Fox, que este gesto tan poco noble de Supermán representa una absoluta falta de patriotismo y respeto para el país que un día le dio acogida, y una “inquietante metáfora del actual estatus económico y de poder que tiene el país en el mundo”. Es decir, un país debilitado en la credibilidad de su poderío militar y económico, al que el traidor y malagradecido Supermán prefiere renunciar.

Bill O'Reilly, conductor del programa The O'Reilly Factor, que se transmite por la misma cadena Fox, tampoco se quedó callado, y dijo solemnemente que con ese tema no se juega. Y en el blog del Tea Party se lee textualmente: “Supermán ahora dice que renuncia a su ciudadanía estadounidense y que será solamente ciudadano del mundo. Es muy socialista de parte de Supermán eso de querer un mundo socialista con gente como Obama timoneando este movimiento”.

La madre del cordero, está allí visible. Obama. Sus furibundos adversarios cavernícolas lo consideran igualmente un personaje de historieta, y nunca han perdonado que un ciudadano de raza negra, y por eso tan alienígena como Supermán, tal si igualmente hubiera llegado de las galaxias donde explotó el planeta Krypton, se haya colado en la Casa Blanca. Ahora quieren exigirle al presidente que pruebe que efectivamente nació en los Estados Unidos, y no en Kenya, si quiere ser candidato otra vez. Es decir, que no nació en Krypton.

El enemigo más acérrimo de Supermán se llama Lex Luthor. En algún número de la historieta este redomado villano ya ha alcanzado la presidencia de los Estados Unidos, gracias a sus malvadas artimañas. Un candidato perfecto para oponerlo a Obama en las próximas elecciones presidenciales. El autor es escritor. Guadalajara, diciembre 2011.

Carta de Manongo Mujica a Ollanta Humala sobre las lagunas de Conga Miércoles, 7 de diciembre de 2011

2011-12-09T05:59:00.000-08:00

Señor Presidente: Hace miles de años regresé de Europa a mi país con el propósito de aprender a escuchar su infinito paisaje. Como músico y artista plástico el sentimiento del paisaje peruano me abrió puertas insospechadas que todavía resuenan en mi trabajo sonoro-pictórico. De esta constante observación nació el concepto y la visión de un “paisaje sonoro”, es decir el intento de buscar una actitud justa y silenciosa que nos haga posible escuchar y captar el tono, el color, la textura, la atmósfera y finalmente el espíritu de la música que subyace en la naturaleza. Si aprendiéramos a escuchar la naturaleza no solamente descubriríamos su canto y estructura secreta, sino además la veríamos en su verdadera dimensión. Empiezo así esta carta, Señor Presidente, porque sin ser político, empresario ni activista radical, simplemente una persona comprometida con la sonoridad de su país y la belleza única de sus paisajes naturales, me siento abrumado y entristecido al ver que la belleza extraordinaria de estas lagunas, amenazada de ser destruida, no es tema de consideración y nadie en la prensa parece contemplar el sentir de estos seres ni el respeto por sus vidas. La gran paradoja es que estas lagunas representan no solo una gran belleza paisajística sino que además, por su ubicación estratégica, han servido durante siglos de guardianas del oro. Consideradas sagradas por la gente sensible que conoce su historia, pasan a ser una simple fuente de explotación para la ambición y codicia de un pequeño grupo de empresarios. Es más, ahora su sacralidad se convierte en un verdadero obstáculo para su proyecto. ¿Dónde está el sentido común que podría lograr que estas lagunas generen oro sin que éste sea extraído de su fondo sino por la promoción de su paisaje? ¿Es que los “hombres de empresa” no respetan la naturaleza y creen que manipulándola se van a hacer “más hombres” sin importar el desastre que este proyecto generaría? No voy a entrar en considerandos de índole técnico pues el Ministerio del Medio Ambiente ya transmitió las consecuencias de este despropósito, pero lo que sí quiero y debo transmitir como músico es el profundo dolor de las lagunas de cuyo silencio y majestuosidad nadie habla. ¿No es este un mensaje terrible para los extranjeros sensibles que con gran esfuerzo vienen al Perú a aprender de nuestra riqueza ambiental y paisajística? ¿No sentimos en el fondo de nuestra conciencia algo perverso y fuera de todo sentido común en el hecho de destruir la naturaleza justificando este acto con el cuento engañoso del progreso que solo cubre el enriquecimiento desmesurado de un minúsculo grupo empresarial? Creo Señor Presidente que usted SI PUEDE en nombre del respeto hacia la integridad de la Madre Naturaleza decir NO a Conga. Su NO va a ser un SI a la vida. Y el Perú lo recordará como el único presidente que tuvo el coraje de hacer respetar la vida del agua, antes que la codicia del oro. Atentamente, Manongo MujicaCarta de Manongo Mujica a Ollanta Humala sobre las lagunas de Conga Miércoles, 7 de diciembre de 2011 Señor Presidente: Hace miles de años regresé de Europa a mi país con el propósito de aprender a escuchar su infinito paisaje. Como músico y artista plástico el sentimiento del paisaje peruano me abrió puertas insospechadas que todavía resuenan en mi trabajo sonoro-pictórico. De esta constante observación nació el concepto y la visión de un “paisaje sonoro”, es decir el intento de buscar una actitud justa y silenciosa que nos haga posible escuchar y captar el tono, el color, la textura, la atmósfera y finalmente el espíritu de la música que subyace en la naturaleza. Si aprendiéramos a escuchar la naturaleza no solamente descubriríamos su canto y estructura secreta, sino además la veríamos en su verdadera dimensión. Empiezo así esta carta, Señor Presidente, porque sin ser político, empresario ni activista radical, simplemente una persona comprometida con la sonoridad de su país y la belleza única de sus paisajes naturales, me siento abrumado y entristecido al ver que la belleza extraordinaria de estas lagunas, amenazada de ser destruida, no es tema de consideración y nadie en la prensa parece contemplar el sentir de estos seres ni el respeto por sus vidas. La gran paradoja es que estas lagunas representan no solo una gran belleza paisajística sino que además, por su ubicación estratégica, han servido durante siglos de guardianas del oro. Consideradas sagradas por la gente sensible que conoce su historia, pasan a ser una simple fuente de explotación para la ambición y codicia de un pequeño grupo de empresarios. Es más, ahora su sacralidad se convierte en un verdadero obstáculo para su proyecto. ¿Dónde está el sentido común que podría lograr que estas lagunas generen oro sin que éste sea extraído de su fondo sino por la promoción de su paisaje? ¿Es que los “hombres de empresa” no respetan la naturaleza y creen que manipulándola se van a hacer “más hombres” sin importar el desastre que este proyecto generaría? No voy a entrar en considerandos de índole técnico pues el Ministerio del Medio Ambiente ya transmitió las consecuencias de este despropósito, pero lo que sí quiero y debo transmitir como músico es el profundo dolor de las lagunas de cuyo silencio y majestuosidad nadie habla. ¿No es este un mensaje terrible para los extranjeros sensibles que con gran esfuerzo vienen al Perú a aprender de nuestra riqueza ambiental y paisajística? ¿No sentimos en el fondo de nuestra conciencia algo perverso y fuera de todo sentido común en el hecho de destruir la naturaleza justificando este acto con el cuento engañoso del progreso que solo cubre el enriquecimiento desmesurado de un minúsculo grupo empresarial? Creo Señor Presidente que usted SI PUEDE en nombre del respeto hacia la integridad de la Madre Naturaleza decir NO a Conga. Su NO va a ser un SI a la vida. Y el Perú lo recordará como el único presidente que tuvo el coraje de hacer respetar la vida del agua, antes que la codicia del oro. Atentamente, Manongo Mujica

"El fantasma", el tradicional ciclo literario, con el escritor Marcelo Cohen y con Adrián Dárgelos, el cantante de Babasónicos, como lector invitado.

2011-12-07T06:39:00.000-08:00

Excelente entrevista a Alvaro Lasso director de la editorial independiente Estruendo Mudo

2011-11-23T06:14:00.001-08:00

James Fortson el periodista que se volvió invisible

2011-11-17T06:08:00.000-08:00

(A proposito del autor de la entrevista a Carlos Fuentes, el Mexicano James Fortson fue victima de la sensura en su paìs a continuación lo que encontre el la red )
http://chobojos.zoomblog.com/archivo/2008/01/28/james-Fortson-el-periodista-que-se-vol.html

Chobojos todos: va esta nota de realidad, con una rigurosa mezcla de seriedad y una que otra opinión de este Master (choboja, como debe ser).
Un buen día James R. Fortson, Jimmy, desapareció del panorama; como si se hubiera vuelto invisible o hubiera muerto. Muchos televidentes que seguían su trabajo en el canal once de la televisión mexicana, dejaron de verlo. Así nomás. No se le pudo leer más, tampoco; no volvió a dirigir revista alguna, ni produjo columna en los periódicos, ni su voz se escuchó en los medios radiofónicos.
James R. Fortson dirigió Caballero, la primera revista masculina que se produjo en México. En las publicaciones impresas intentó un concepto para la pareja con Dos: El y Ella, incluyendo el erotismo como parte fundamental de sus contenidos. Vale la pena mencionar que hasta la fecha no ha surgido en nuestro país una publicación con ese enfoque; cuando más, se han atrevido a considerar la vida en pareja desde un punto de vista ligerito, como si en ella sólo existiera la preocupación por la salud el ejercicio, los paseos y el trato de algodón para los hijos. Finalmente Dos: El y Ella, devino en Él, revista que integró desnudos de modelos mexicanas y en la que participaron, igualmente, gente del periodismo y las letras nacionales. En uno de sus números Fortson incluiría un pequeño librito: Perspectivas Mexicanas desde París, un diálogo con Carlos Fuentes, la primera entrevista a fondo hecha al famoso escritor mexicano, en aquel entonces excesivamente rejego para contestar las preguntas de cualquier periodista. En el mundo de los impresos, James R. Fortson publica después Eros, que lejos de tener imágenes procaces, brindaba a los lectores contenidos finos e inteligentes.
Resulta, chobojos, que sin aflojar el paso, Jimmy, siempre pujante, continúa produciendo y logra acumular en su haber, cinco veces, el Premio nacional de periodismo, escribe varios libros, traduce también el bestseller de Irving Wallace La Palabra.

"En 1969 dio principio a sus actividades como periodista de televisión (canales 8, 11,13, TRM, RTC y Televisión Mexiquense), creando, produciendo y conduciendo nueve series durante diecisiete años, destacando Cara a Cara; La Pareja Humana y Tribuna de la Opinión Pública."

-Oye, Master, todo está de maravilla.
-Espérate tantito, Tobías, que aquí es donde empieza lo bueno. Porque estando consolidado como una figura destacada dentro del medio, de repente, Jimmy desapareció.
-¿Se esfumó, Master?
-Más bien parece que lo esfumaron.
-No me digas que lo mataron.
-Pues de alguna forma sí, mi buen Tobi. Una forma de asesinar a un periodista es privarlo de todas las posibilidades para expresarse, negarle los accesos a los recursos y medios, dejarlo chiflando en la loma…
-Pero, entonces, ¿qué pasó?
-Dejemos que él, James R. Fortson, nos cuente algo. Me ha hecho llegar una carta, la segunda, que ha enviado a la Revista Proceso, donde se entrevé la trama de una historia que parece turbia, fangosa, ¡vaya! por lo menos muy extraña, rara, inusual, mafufa…

Por la palabra y las ideas sin fronteras: Chobojo Master

REVISTA "PROCESO"... Palabra de Lector...al fax número: 56-36-20-55
Señor Director:
Una vez más recurro a Proceso rogando la publicación de esta carta que denuncia una muy grave violación periodística y, esencialmente, ética, social y judicial.
Víctima –una vez más, luego de las revistas "Caballero", "Él" y "Eros"- de la censura oficial, he interpuesto ante
la Comisión Nacional de los Derechos Humanos, con fecha 24 de abril de 2007, una denuncia por daño moral, económico, social y una gran diversidad de graves violaciones colaterales en contra de la Secretaría de Educación Pública, del Instituto Politécnico Nacional, del Canal Once de Televisión y de la ciudadana Alejandra Lajous Vargas.
En 1992, justo después de haber recibido un Premio Nacional de Periodismo, específicamente por mi labor en Canal Once, Alejandra Lajous Vargas, su entonces directora, me despidió, sin más, de un trabajo de diecisiete años de antigüedad. Motivo: Mi edad (52 años). En cuanto a las verdaderas causas del hecho; es decir, un presunto cargo o acusación que jamás ha llegado a mí, hasta el día de hoy. Fue una insultante, cobarde y sórdida falacia, sumada luego a una campaña de difamación lo que me administró la muerte civil y la demolición de la fama pública. Yo creo que fue una conspiración fraguada por un miembro de mi equipo de trabajo, mancomunadamente con los Directores de Producción y Finanzas de la propia Institución. ¡Un asesinato virtual que provocó en mi vida profesional, económica y social una quiebra y un desprestigio total! La consecuencia grave, en la realidad real, fue que yo quedé fuera de todo proyecto o cargo remunerado que involucrara mis conocimientos y la amplia experiencia adquirida en un oficio ejercido durante más de treinta y cinco años... durante los cuales fui privilegiado –siempre por mis pares: los periodistas y los editores- con cinco Premios Nacionales y diversos reconocimientos gremiales.
Reconozco mi deber ético el de denunciar que sufrí amenazas a mi vida física, expresadas frente a mí y a varios testigos presenciales, por el periodista Agustín Granados, a la sazón a cargo de la fuente de policía del noticiero 24 Horas, quien dijo haber recibido de mi principal ex colaborador la petición personal, expresa y concreta de mandarme matar... Los actores –sin excepción- se reconocerán a sí mismos frente al espejo de su propia conciencia, al tiempo que sufrirán, en su conciencia, la persecución del remordimiento y la vergüenza vitalicias...No menciono sus nombres, por sutileza y porque todos aquellos quienes deben conocerlos... ¡lo saben de sobra, habiendo sido los victimarios!
A Lajous le reprocho públicamente su falta de responsabilidad al no haber investigado los hechos, tomando cualquier palabra como veraz, aun a sabiendas de que buena parte de su propio personal estaba involucrado hasta el mero fondo del barranco, sin consignar a nadie ni tomar acción alguna contra uno solo de los incontables presuntos cómplices internos; sus subalternos. También su falta de honor, integridad y valor civil al no decirme, cara a cara, en un lenguaje claro y certero, lo que ella se creyó que había sucedido...sin atreverse a hablarme de frente... como era una responsabilidad esencial y connatural a su cargo público y su representación oficial. Fue, de suyo, un abuso de autoridad.
Entre tanto, ¡yo me declaro, frente al público que durante tanto tiempo me siguió, creyendo en mí, inocente...de aún no sé qué delito!
Víctima de las circunstancias, reclamo una satisfacción pública, la restauración de mi dignidad humana, mi honor y mi buena fama, así como la reparación, conforme a la CNDH, de los daños causados.
CC: CNDH (Expediente: 2007/1282/5/OD) a 16 de diciembre de 2007
James R. Fortson
Planta Infiernillo No. 93
Tlalnepantla, Estado de México
Tel. 5397-3142
e-mail: james_r_fortson@hotmail.com

Perspectivas mexicanas desde París. Un diálogo con Carlos Fuentes

2011-11-17T05:57:00.000-08:00

Quiero compartir con mis amigos lo que estoy leyendo ahora XP

Entrevista realizada en París por Fortson y publicada en 1973, con prólogo de Gustavo Sainz quien escribe: "Y es que nadie, nunca, frente a una grabadora, había logrado hacer hablar a Carlos Fuentes de su cotidianidad, esa otra zona inexplicable que abarca desde los hábitos de trabajo hasta la ingestión de alimentos y el paseo para comprar el periódico, la vida marital y las horas de sueño. Entrevista torrencial, cargada de impaciencias e indignaciones, icluye en cantidad superior a cuerquier otro documento avalado por Carlos Fuentes, noticicas dictadas desde la primera línea -en el frente- de su interioridad, sorprendentes noticias de él mismo, una inmensión en su masvida. Es, por lo tanto, un texto excepcional".

Nota de prensa: Las políticas culturales y la oferta electorales

2011-06-03T06:32:00.001-07:00

Como se ha hecho costumbre en todas las elecciones, ninguno de los
dos candidatos se ha pronunciado sobre las políticas culturales que
implementarán en un eventual gobierno.

Por eso, muchos animadores culturales, activistas, promotores
culturales, gestores culturales, gerentes de la cultura y operadores
estéticos; no se han pronunciado a favor o en contra de la oferta
electoral sobre las políticas culturales, pues ésta no es visible o se
ha preferido no mencionar.

Pero existen algunos indicios y precedentes sobre todo para los más
jóvenes, desmemoriados o aquellos que aun creen que la cultura no
tiene un componente transversal y político en la sociedad. Digo
político y no partidario, que es algo bastante distinto.

Los nombres de los operadores políticos nos dan señales de lo que
podría ser la política cultural que se implemente de un probable
ganador o del otro. Aída García Naranjo (ex alumna del Conservatorio
Nacional de Música), Sinesio López (ex director de la Biblioteca
Nacional), Antonio Zapata (Historiador), Delfina Paredes (Actriz);
entre otros, están en Gana Perú.

Por fuerza 2011 ¿va alguno visible? Hernando de Soto ¿es
intelectual? quizás el rostro más visible sean Martha Hildebrandth,
que de intelectual tiene poco, pues ella está más cerca de ser una
tecnócrata de la gramática que de la intelectualidad propiamente
dicha. Sino no, como se entendería su recorrido sinuoso, oportunista y
cínico.

Haber un poco de memoria; en los 90s el fujimorismo nombró directora
del Instituto Nacional de Cultura a Laura Bozzo. El ente rector de las
políticas públicas culturales, estaba a cargo de la reina de la
televisión basura; durante este mismo periodo, Martha Hildebrandth,
presidió la Comisión de Educación del Congreso de la Republica, su
principal labor fue obstruir la discusión de la Ley Universitaria. Ya
que las universidades estaban intervenidas y dicha intervención
incluyó la modificación y exclusión de la currícula universitaria, de
cualquier materia que promoviera discursos críticos a la política
hegemónica, al stablisment y al modelo económico libertino, pues de
liberal tuvo bien poco.

La obstrucción de la discusión de la Ley Universitaria, tuvo sus
consecuencias produciendo una currícula acéfala, acientífica y
acrítica, tanto en la escuela como en el nivel universitario;
resultando lo que se llamó la “generación X”, una generación
apolítica, aséptica, inocua, acrítica y nula en reflexión. Su último
sub-producto, sería los PPKausas, agregándosele lo de desmemoriados y
cínicos. Pues dicha currícula, a pesar de la recuperación democrática
de los últimos 10 años, no ha sido modificada; por eso los enormes
vacíos de contenidos en el sílabus universitario y el divorcio de la
realidad con las materias de estudio. Y como consecuencia la
tecnocracia se ha terminado imponiendo a la cientificidad. Teniendo
como resultado universidades no científicas.

Martha Hildebrandth también dirigía el Fondo Editorial del Congreso,
con lineamientos ideológicos bien específicos. Por un lado se les pago
a algunos intelectuales para dar sendas conferencias que luego serían
publicadas, con la temática de la “modernidad”. Pero esta sería una
modernidad que alababa el avance tecnológico y científico, mientras
obviaba las grandes discusiones del pensamiento contemporáneo, en
torno a la ética, los derechos fundamentales y las demandas sociales
propias de un mundo globalizado.

La otra línea editorial tenía como protagonista a “La Inquisición”;
esta línea no era inocente pues se empezó a promover en el contexto
de las denuncias sobre asesinatos, torturas y desapariciones del Grupo
Colina. Las coincidencias de tiempo- espacio no son casuales, pues en
todas las publicaciones se respiraba un ambiente de justificación
histórica y como necesaria para mantener el control social. En más de
una publicación se pretendió minimizar su accionar político y
justificar la intolerancia religiosa de dicha época. En subtexto o con
un análisis semiológico de dichos textos, podríamos concluir que el
afán principal era erradicar desde el espacio académico, cualquier
ideología opuesta a las políticas represivas y que estas son
“necesarias” para mantener el orden, el control social y una falaz
convivencia pacífica. Estas publicaciones empezaron aparecer
profusamente en el segundo quinquenio del fujimorismo. Más de una
firmada por Tehodoro Hampe y Fernando Ayllón, aunque también por
Guillermo Lohmann, Pedro Guibovich y María Emma Mannarelli. ¿Porque
aparecen profusamente en paralelo a la campaña re-re-elección, lo
peor de la corrupción institucionalizada, las esterilizaciones
forzosas y la Amnistía del Grupo Colina?

Esto no fue momentáneo, durante esta década los Centros Culturales se
esmeraban en destacarse como inocuos, asépticos y apolíticos. Era el
reality de la autocensura, lo artísticamente incorrecto de ciegos,
sordos y mudos. La eclosión del exitoso y la mercantilización se
impuso entre los gerentes y relacionistas públicos de la cultura.
Hasta ahora recuerdo a un conocido “gestor cultural” del espacio
dancístico limeño, defendiendo la idea, que los espectáculos
prioritarios en cartelera debían ser aquellos que jalen más público;
sí, así como escribo. No aquellos que tengan o renueven los lenguajes
estéticos, no aquellos que planten problemas fundamentales sobre la
condición humana, no aquellos que critiquen o cuestionen el modelo
hegemónico o la intolerancia, no aquellos que cuestionen la hipocresía
social, la autocensura, y las estéticas hegemónicas, no aquellos que
visibilicen las contradicciones políticas; ¡No, esos no! Que se
escojan aquellos que jalen más gente, si el público quiere cultura,
pues demos basura disfrazada de cultura. Así, podría resumirse, el
pensamiento de este validado y bien posicionado hasta ahora gestor
cultural.

Los 90s también fue el boom de la performance como forma pero sin el
fondo crítico, cuestionador, desestabilizante, controversial y sin la
connotación política de su origen en los años 60s. La mayoría optó
por el discurso acrítico, la técnica y el temor disfrazado de
apolítico. Fue la década de la autocensura, la represión internalizada
y las estéticas escénicas y visuales efectistas. La mercantilización
llego a tal (y aun no ha cambiado) que la performance se confundió con
la publicidad, la animación de presentación de productos y por la
plata baila el mono. Algunos, que aún quedan, pasaron de monos a
mercachifles.

Algunas performances y performers lograron escapar de la represión
discursiva, optándose por una forma de escapismo al modelo estético
tradicional y hegemónico. Prefiriendo esconder en la forma sus
preocupaciones individuales y existenciales, frente a la precariedad
de la existencia artística que se torno agresiva. Los espacios se
cerraban a determinadas propuestas estéticas, los cuadros se
descolgaban de las galerías cuando eran incómodos o algunas páginas de
libros (que luego se publicarían por el Fondo Editorial del Congreso)
desaparecían cuando eran opuestos al régimen. Otros lograron imponerse
con dificultad acompañados de un esfuerzo mediático y colectivo.
“Lava la Bandera”, o aquella performance plástica de la “Caja de Leche
Gloria” en alusión al Caso La Cantuta, pero fueron escasos.

Es la década en que el Movimiento Teatral Independiente-MOTIN, logra
reconocer alrededor de 1,000 artistas populares asesinados y
desaparecidos por la represión política y el asesinato selectivo. Es
la década que los operadores estéticos tuvieron que mendigar por
nuevos espacios de representación; los espacios públicos, calles y
plazas estaban prohibidos e invalidados como soporte estético; es la
década de la televisión basura, el ampay, los psicosociales y lo
ideológicamente incorrecto.

Ahora me pregunto y te pregunto ¿qué política cultural se oferta en
estas elecciones?

Jesús Alegría Argomedo
YANAVICO CASA TALLER

Hiroshima, mon amour: GUIÓN Marguerite Duras

2010-12-27T06:16:00.001-08:00

Revista tajo: en este número el articulo Volver de Carlos Tolentino (buscalo..XD)

2010-12-24T19:30:00.001-08:00

Open publication - Free publishing - More cuento

SUCEDIO EN EL PERÚ en la BIBLIOTECA COMUNAL

2010-12-21T05:44:00.000-08:00

Mario Vargas Llosa discurso Premio Nobel parte 1 - La Mula

2010-12-07T22:38:00.001-08:00

Mario Vargas Llosa discurso Premio Nobel parte 2 - La Mula

2010-12-07T22:37:00.003-08:00

Mario Vargas Llosa discurso Premio Nobel parte 3 - La Mula

2010-12-07T22:37:00.001-08:00

Mario Vargas Llosa discurso Premio Nobel parte 4 - La Mula

2010-12-07T22:36:00.001-08:00

Mario Vargas Llosa discurso Premio Nobel parte 5 - La Mula

2010-12-07T22:34:00.000-08:00

CORAZÓN CORAZA

2010-12-07T22:28:00.001-08:00

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Mario Benedetti

Mala Rodriguez - Por la noche

2010-12-04T21:47:00.001-08:00

¿Por qué tiembla la honradez y, como un asesino...

2010-12-03T06:06:00.000-08:00

¿Por qué tiembla la honradez y, como un asesino,

busca refugio contra los reproches de su inmortal condición?

¿Es preciso que el hombre generoso tiemble y abandone

su alegría al ocioso, a la pestilencia

que se burla de él? ¿Quién ordeno esto? ¿Qué dios?

¿Qué angel?

¿Para qué apartar de toda experiencia a los hombres

generosos hasta que no lo son satisfagan

sin restricciones las energías de la naturaleza?

¿Por qué la piedad se ha convertido en un comercio,

la generosidad en una ciencia

mediante la cual los hombres se enriquecen

y los arenosos desiertos son abandonados a los fuertes?

¿Qué Dios es este que promulgó leyes de paz y se viste

de tempestades?

¿Qué Angel de piedad está sediento de lágrimas y se refresaca

(con suspiros?

¿Que rampante bellaco predica la abstinencia y se envuelve

con grasa de cordero? ¡Ya no quiero seguir, ya no quiero

obedecer!

Willian Blake

EL halcón maltés (un clásico entre los clásicos) VER ON LINE

2010-12-02T21:26:00.001-08:00

PAMELA RODRIGUEZ - ME ESTAS SINTIENDO

2010-11-28T06:16:00.001-08:00

PINCHOS LOCOS (HIP HOP HARCORE POESÍA)

2010-11-26T06:05:00.001-08:00

Alejandra Pizarnik

2010-11-22T20:03:00.000-08:00

El despertar

A León Ostrov

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo

De "Las aventuras perdidas" 1958

Exilio

A Raúl Gustavo Aguirre
Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.

Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1936.

Obtuvo su título en Filosofía y Letras por la Universidad de Buenos Aires y posteriormente viajó a Paris hasta 1964 donde estudió Literatura Francesa en La Sorbona y trabajó en el campo literario colaborando en varios diarios y revistas con sus poemas y traducciones de Artaud y Cesairé, entre otros.Es una de las voces más representativas de la generación del sesenta y es considerada como una de las poetas líricas y surrealistas más importantes de Argentina. Su obra poética está representada en las siguientes obras: «La tierra más ajena» en 1955, «La última inocencia» en 1956, «Las aventuras perdidas» en 1958, «Árbol de diana» en 1962, «Los trabajos y las noches» en 1965, «Extracción de la piedra de locura» en 1968, «El infierno musical» en 1971 y «Textos de sombra y últimos poemas», publicación póstuma en el año 1982. En 1972 falleció como consecuencia de una profunda depresión. ©

Sylvia Plath

2010-11-22T19:47:00.000-08:00

CANCIÓN DE AMOR DE LA JOVEN LOCA

Cierro los ojos y el mundo muere;
Levanto los párpados y nace todo nuevamente.
(Creo que te inventé en mi mente).

Las estrellas salen valseando en azul y rojo,
Sin sentir galopa la negrura:
Cierro los ojos y el mundo muere.

Soñé que me hechizabas en la cama
Cantabas el sonido de la luna, me besabas locamente.
(Creo que te inventé en mi mente).

Dios cae del cielo, las llamas del infierno se debilitan:
Escapan serafines y soldados de satán:
Cierro los ojos y el mundo muere.

Imaginé que volverías como dijiste,
Pero crecí y olvidé tu nombre.
(Creo que te inventé en mi mente).

Debí haber amado al pájaro de trueno, no a ti;
Al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente.
Cierro los ojos y el mundo muere.
(Creo que te inventé en mi mente)

LÍMITE
(El último poema que escribe, la víspera del suicidio.)

La mujer alcanzó la perfección.
Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización,
la apariencia de una necesidad griega
fluye por los pergaminos de su toga,
sus pies desnudos parecen decir,
hasta aquí hemos llegado, se acabó.
Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,
uno a cada pequeña jarra de leche ahora vacía.
Ella los ha plegado de nuevo hacia su cuerpo;
así los pétalos de una rosa cerrada,
cuando el jardín se envara
y los olores sangran de las dulces gargantas
profundas de la flor de la noche.
La luna no tiene por qué entristecerse,
mirando con fijeza desde su capucha de hueso.
Está acostumbrada a este tipo de cosas.
Sus negros crepitan y se arrastran.

Lady Lazarus

Lo logré otra vez,
Me las arreglo —
Una vez cada diez años.

Especie de fantasmal milagro, mi piel
Brillante como una pantalla nazi,
Mi diestro pie

Es un pisapapel,
Mi rostro un fino lienzo
Judío y sin rasgos.

Descascara la envoltura
Oh, mi enemigo,
¿Aterro acaso? —

¿La nariz, las cuencas vacías, los dientes?
El apestoso aliento
Se desvanecerá en un día.

Pronto, muy pronto, la carne
Que la tumba devoró
Se sentirá bien en mí

Y yo una mujer que sonríe.
Tengo sólo treinta años.
Y como gato he de morir nueve veces.

Esta es la Número Tres.
Qué desperdicio
Eso de aniquilarse cada década.

Qué millón de filamentos.
La multitud mascando maní se agolpa
Para verlos.

Cómo me desenvuelven la mano, el pie —
El gran desnudamiento.
Damas y caballeros.

Estas son mis manos
Mis rodillas.
Soy tal vez huesos y pellejo.

Sin embargo, soy la misma, idéntica mujer.
La primera vez que sucedió tenía diez.
Fue un accidente.

La segunda vez pretendí
Superarme y no regresar jamás.
Oscilé callada.

Como una concha marina.
Tenían que llamar y llamar
Recoger mis gusanos como perlas pegajosas/

Morir
Es un arte, como cualquier otra cosa.
Yo lo hago excepcionalmente bien.

Lo hago para sentirme hasta las heces.
Lo ejecuto para sentirlo real.
Podemos decir que poseo el don.

Es bastante fácil hacerlo en una celda.
Muy fácil hacerlo y no perder las formas.
Es el mismo

Retorno teatral a pleno día
Al mismo lugar, mismo rostro, grito brutal
Y divertido:

“Milagro!”
Que me liquida.
Luego una carga a fondo

Para ojear mis cicatrices, y otra
Para escucharme el corazón –
De verdad sigue latiendo.

Y hay otra y otra arremetida grande
Por una palabra, por tocar
O por un poquito de sangre

O por unos cabellos o por mi ropa.
Bien, bien, está bien Herr Doktor.
Bien. Herr Enemigo.

Yo soy vuestra obra maestra,
Su pieza de valor,
La bebé de oro puro

Que se disuelve con un chillido.
Me doy vuelta y ardo.
No creas que no valoro tu gran cuidado.

Ceniza, ceniza —
Ustedes atizan, remueven.
Carne, hueso, nada queda 00

Una barra de jabón,
Una alianza de bodas.
Un empaste de oro.

Herr Dios, Herr Lucifer
Cuidado.
Cuidado.

Desde las cenizas me levanto
Con mi cabello rojo
Y devoro hombres como el aire.

Sylvia Plath (Boston, 27 de octubre de 1932 – Primrose Hill, Londres, 11 de febrero de 1963) fue una escritora estadounidense especialmente conocida como poetisa, aunque también es autora de obras en prosa, como una novela semi-autobiográfica, La campana de cristal (bajo el pseudónimo de Victoria Lucas), y relatos y ensayos. Junto con Anne Sexton, Plath es reconocida como uno de los principales cultivadoras del género de la poesía confesional iniciado por Robert Lowell y W. D. Snodgrass. Estuvo casada con el escritor Ted Hughes, quien tras su muerte se encargó de la edición de su poesía completa.

EN LA MITAD DEL CAMINO RECORRIDO (poemario)

2010-11-22T19:06:00.000-08:00

TÍMIDA Y AVERGONZADA

tímida y avergonzada
dejé que quitaras lentamente mis vestidos,
desnuda
sin saber qué hacer y muerta de frío
me acomodé entre tus piernas
¿es la primera vez?
preguntaste,
sólo pude llorar.
oí que me decías que todo iba a salir bien
que no me preocupara,
yo recordaba las largas discusiones de mis padres,
el desesperado llanto de mi madre
y su voz diciéndome:
"nunca confíes en los hombres".

Comprendiste mi dolor
y con infinita ternura
cubriste mi cuerpo con tu cuerpo,
tienes que abrir las piernas, murmuraste,
y yo me sentí torpe y desolada.

LA MUCHACHA MALA DE LA HISTORIA

soy
la muchacha mala de la historia
la que fornicó con tres hombres
y le sacó cuernos a su marido,
soy la mujer
que lo engaño cotidianamente
por un miserable plato de lentejas
la que le quitó lentamente su ropaje de bondad
hasta convertirlo en una piedra
negra y estéril
soy la mujer que lo castró
con infinitos gestos de ternura
y gemidos falsos en la cama
soy
la muchacha mala de la historia

María Emilia Cornejo tenía 23 años en 1972 cuando se suicidó. Pocos sabían que era poeta, salvo quienes la conocían de cerca, alumnos y profesores de la Universidad de San Marcos. En su corta vida, en los pocos poemas que logró escribir, dio un vuelco a la poesía peruana escrita por mujeres. Su poesía, cuando se difundió en los ochenta, pareció chocante. Y lo era porque se atrevía a trastocar los roles en la sociedad patriarcal, porque abordaba la inconveniente, y, hasta cierto punto, lo prohibido. Ese libro suyo, A la mitad del camino recorrido (1986), espasmódico, violento, balbuceante a ratos, era algo que no se había visto en décadas de poesía peruana.

NIÑO VIEJO

2010-11-12T18:51:00.000-08:00

Yo soy ese niño de cara redonda y sucia
que en cada esquina os molesta con su
"can you spend one quarter"
Yo soy ese niño de cara sucia
-sin duda inoportuno –
que de lejos contempla los carruajes
donde otros niños emiten risas y saltos considerables.
Yo soy ese niño desagradable
-sin duda inoportuno –
de cara redonda y sucia que ante los grandes faroles
o bajo las grandes damas también iluminadas
o ante las niñas que parecen levitar
proyecta el insulto de su cara redonda y sucia
Yo soy ese niño hosco, más bien gris,
Que envuelto en lamentables combinaciones
pone una nota oscura sobre la nieve
o sobre el cesped tan cuidadosamente recortado
que nadie sino yo, porque no pago multas se atreve a pisotear.
Yo soy ese airado y solo niño de siempre
que os lanza el insulto del solo niño de siempre
y os advierte: si hipócritamente me acariciais la cabeza
aprovecharé la ocasión para levantarles la cartera.
Yo soy ese niño de siempre
ante el panorama del inminente espanto.
Ese niño, ese niño,
ese niño que corrompe el poema con su nota naturalista.
Ese niño, ese niño,
ese niño que impone arduos y aburridos ensayos
y hasta novelas, aún más aburridas, sobre “los bajos fondos”.
Ese niño, ese niño,
ese niño de cara airada y sucia que impone arduas
y siniestras revoluciones
para luego seguir con su cara aún más airada y sucia.
Ese niño, ese niño
ese niño ante el panorama siempre inminente
(sólo inminente)
del inminente espanto, de la inminente lepra, del inminente
piojo,
del delito o del crimen inminentes.
Yo soy ese niño repulsivo que improvisa una cama
con cartones viejos y espera, seguro,
que venga usted a hacerle compañía.

Nueva York, Octubre de 1983.

Escritor cubano nacido cerca de Holguín (Aguas Claras), donde creció comiendo tierra junto a su abandonada madre y su abuela que orinaba de pie. Empezó a escribir a los 13 años, aunque la llegada de la Revolución, a la que se sumó como guerrillero, retrasó su vocación hasta 1963, cuando ingresó en la Biblioteca Nacional y redactó Celestino antes del alba. Conoció y entabló amistad con Piñera y Lezama Lima. Su libro El mundo alucinante fue prohibido por contrarrevolucionario, y a partir de ese momento y en adelante tuvo que esconder sus manuscritos. Otra vez el mar, que ocultó bajo tierra y en el tejado, fue hallado y destruido, pero lo rehizo tres veces. El ambiente en Cuba se enrarecía: la campaña de la Zafra de los Diez Millones, en la que el escritor fue obligado a contribuir cortando caña en una plantación, y las torturas al poeta disidente Heberto Padilla fueron para Arenas síntomas de su arriesgada situación, que trató de paliar al casarse con la actriz Ingrávida González. En 1973 lo detuvieron por contrarrevolucionario y traicionado en su huida por su amigo Coco Salá, fue conducido al cuartel de Miramar, desde donde trató de salir de la isla en un neumático. Fracasó, como cuando quiso huir por Guantánamo, donde estuvo a punto de ser ametrallado. Durante dos meses se refugió entre la vegetación del Parque Lenin, hasta que la policía lo encerró en el castillo del Morro: dos años entre palizas e intentos de suicidio. Tras perder dos dientes, trabajar como forzado y confesar por escrito para evitar torturas, obtuvo la libertad. En los cinco años siguientes asistió a las muertes de sus amigos Lezama Lima y Piñera, se enamoró del joven Lázaro Gómez y saqueó un convento para sobrevivir. Hasta que se unió a los marielitos y falsificó a mano su pasaporte para convertirse en Reinaldo Arinas y eludir la lista de los que no podían salir del país. En 1980 consiguió huir de Cuba y se trasladó a Miami. Muchos intelectuales le dieron la espalda, y aprendió que un exiliado sin dinero no era nadie. Arenas paseó 10 años su grito por Venezuela, Francia, Portugal, Suecia, Dinamarca y España. En Estados Unidos, donde colaboró en la revista Mariel desde su fundación en 1983 hasta su cierre en 1987, acabó el repaso a su vida que había iniciado 17 años antes en el Parque Lenin. Reynaldo Arenas se suicidó el 7 de diciembre de 1990.

Manifiesto (Hablo por mi diferencia)

2010-11-12T18:42:00.000-08:00

No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.

Escritor, cronista y artista visual chileno nacido en Santiago. Con 27 años consiguió el primer premio del Concurso Nacional de Cuento Javier Carrera. Ha escrito en diversos diarios y revistas chilenas. Es autor de los libros de crónicas, Los incontables (1986), La esquina de mi corazón (1995), Loco Afán, Crónicas de Sidario (1996), un relato ensayístico crítico-festivo, entre la anotación de un filósofo volteriano y el humor carnavalesco; y De perlas y cicatrices (1998). En el año 2001, publicó su primera novela, Tengo miedo torero, un relato fantástico sobre la vida de un homosexual enamorado de un revolucionario del Frente Patriótico Manuel Rodríguez. Un relato barroco en el que algunos críticos han visto la influencia del argentino Manuel Puig. Entre 1987 y 1995, creó junto a Francisco Casas, el Colectivo de Arte “Yeguas del Apocalipsis”, que desarrolló un extenso trabajo plástico en fotografía, video, performance e instalación. Dos de sus obras fueron llevadas al teatro, Loco Afán, en 2000 y De perlas y cicatrices, en 2001.

Walking Around

2010-11-12T18:23:00.000-08:00

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin Embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas...

Seudónimo de Neftalí Ricardo Reyes Basoalto; Parral, Chile, 1904-Santiago de Chile, 1973) Poeta chileno. Comenzó muy pronto a escribir poesía, y en 1921 publicó La canción de la fiesta, su primer poema, con el seudónimo de Pablo Neruda, en homenaje al poeta checo Jan Neruda, nombre que mantuvo a partir de entonces y que legalizó en 1946.Su prestigio internacional fue reconocido en 1971, año en que se le concedió el Premio Nobel de Literatura. El año anterior Pablo Neruda había renunciado a la candidatura presidencial en favor de Salvador Allende, quien lo nombró poco después embajador en París. Dos años más tarde, ya gravemente enfermo, regresó a Chile. De publicación póstuma es la autobiografía Confieso que he vivido.

ME IMPORTA UN PITO

2010-11-12T18:06:00.000-08:00

No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Esta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba de comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! !María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

Nació en Buenos Aires, en el año 1891, se dedicó a la poesía y al periodismo, en donde participó en revistas como: Proa, Prisma y Martín Fierro en las cuales también participó Jorge Luis Borges. Entre su obra poética se encuentra: "Veinte poemas para ser leídos en el tranvía" (1922), Calcomanías (1925), Espantapájaros del año 1932, Interlunio (1937), Persuasión de los días (1942), Nuestro campo (1946). Cabe mencionar que sus poemas fueron leídos en la película "El Lado Oscuro del Corazón", en la cual también participó Mario Benedetti. Oliverio Murió en el año 1967.

ORACIÓN POR MARILYN MONROE

2010-11-09T05:56:00.000-08:00

Señor

recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.
Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo —de mármol y oro— es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.
Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.
Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.
Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.
Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!

Ernesto Cardenal nació el 20 de julio de 1925, en Granada, Nicaragua.

Estudió filosofía y literatura en la Universidad de México, 1944-48, y en la Universidad de Columbia, en Estados Unidos, 1949-49.

Tras su experiencia en un monasterio trapense de Kentucky, Estados Unidos, se ordenó sacerdote (1965) y creó en su país la abadía de Solentiname, poderoso foco de la revolución de la vida cultural y religiosa americana. Cuando los sandinistas derrocaron la dictadura del general Anastasio Somoza, en 1979, el régimen sandinista lo nombró, en 1979, Ministro de Cultura (1979-1988).

Junto con su vocación de poeta ha desarrollado su vocación de escultor. Se formó en talleres privados que le hicieron Fernancio Saravia y Rodrigo Peñalba en ta Escuela Nacional de Bellas Artes. Fundador del movimiento de pintura primitivista de Solentiname y del resto de Nicaragua.

Ha sido, también, co-director de la Casa de Los Tres Mundos, una organización literaria y cultural en Granada, Nicaragua.

NO TE SALVES

2010-11-09T05:49:00.000-08:00

No te quedes inmóvil al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca.

No te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer lo párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo.

Pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el jubilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo

Mario Orlando Hardy Hamlet Brenno Benedetti Farrugia^[1] (Paso de los Toros, Uruguay, 14 de septiembre de 1920 – Montevideo, Uruguay, 17 de mayo de 2009), más conocido como Mario Benedetti, fue un escritor y poeta uruguayo integrante de la Generación del 45, a la que pertenecen también Idea Vilariño y Juan Carlos Onetti, entre otros. Su prolífica producción literaria incluyó más de 80 libros, algunos de los cuales fueron traducidos a más de 20 idiomas.

CARTA A LOS PODERES

2010-11-08T21:21:00.000-08:00

No podemos vivir eternamente rodeados de muertos y de muerte. Y si todavia quedan prejuicios hay que destruirlos. EL DEBER del escritor, del poeta, no es ir a encerrarse cobardemente en un texto, un libro, una revista de los que ya nunca mas saldra, sino al contrario, salir fuera, para sacudir, para atacar a la conciencia publica, sino ¿para que sirve? ¿y para que nació?

Antonin Artaud.
(Francia, 1896-1948)
Antoine Marie Joseph Artaud comúnmente llamado Antonin Artaud (Marsella, Francia, 4 de septiembre de 1896 - † París, 4 de marzo de 1948), fue un poeta, dramaturgo, ensayista, novelista, director escénico y actor francés.

CREDO

2010-11-08T20:33:00.001-08:00

Creo en Pablo Picasso, Todopoderoso, Creador del Cielo y de la Tierra;

creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y de los ratones,

que fue crucificado, muerto y sepultado por el tiempo,

pero que cada día resucita en el corazón de los hombres,

creo en el amor y en el arte como vías hacia el disfrute de la vida perdurable,

creo en el amolador que vive de fabricar estrellas de oro con su rueda maravillosa,

creo en la cualidad aérea del ser humano,

configurada en el recuerdo de Isadora Duncan abatiéndose

como una purísima paloma herida bajo el cielo del mediterráneo;

creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamente

debajo de la almohada de mi niñez;

creo en la fábula de Orfeo, creo en el sortilegio de la música,

yo que en las horas de mi angustia vi al conjuro de la Pavana de Fauré,

salir liberada y radiante de la dulce Eurídice del infierno de mi alma,

creo en Rainer María Rilken héroe de la lucha del hombre por la belleza,

que sacrificó su vida por el acto de cortar una rosa para una mujer,

creo en las flores que brotaron del cadáver adolescente de Ofelia,

creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar;

creo en un barco esbelto y distantísimo

que salió hace un siglo al encuentro de la aurora;

su capitán Lord Byron, al cinto la espada de los arcángeles,

junto a sus sienes un resplandor de estrellas,

creo en el perro de Ulises,

en el gato risueño de Alicia en el país de las maravillas,

en el loro de Robinson Crusoe,

creo en los ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta,

el beralfiro el caballo de Rolando,

y en las abejas que laboran en su colmena dentro del corazón de Martín Tinajero,

creo en la amistad como el invento más bello del hombre,

creo en los poderes creadores del pueblo,

creo en la poesía y en fin,

creo en mí mismo, puesto que sé que alguien me ama..

Nace en Caracas el 17.5.1920
Muere en la Autopista Caracas-Valencia el 25.4.1976
Escritor, periodista, poeta y humorista, cuya obra proyecta los valores de la cultura popular venezolana.

SE BUSCA CHICAS PARA BANDA DE ROCK

2010-11-07T18:32:00.001-08:00

VOLVER...

2010-10-27T11:43:00.001-07:00

Inevitablemente volver al cole, visitar las aulas de algún colegio particular o estatal me transporta a una época que gustosamente volvería a vivir. A una época de rotundas derrotas, de terribles fracasos, de pruebas mil, de aprendizaje salvaje, de amor, locura y muerte en palabras de Quiroga. Mi paso por la primaria y secundaria en el Colegio Nacional V.M.T 7054 esta aún fresca en la retina. Aún late, respira y tiene sucias las axilas después del futbol. No fui un estudiante sobresaliente, para ser más rigurosos y fiel a la verdad, fui un estudiante malo, pero no maldito. Simplemente no me gustaba el colegio. Esas sillas duras sobre las que había que sentarse horas de horas. Esa atmosfera enrarecida por la cantidad abusiva de alumnos en una misma aula. Esa pizarra infinita llena de jeroglíficos que había que transcribir velozmente sin importar el dolor en los dedos. Ese profesor con pinta de carcelario adicto a la palmeta, o esos compañeros terribles que uno juraría que salieron de una correccional de menores; eran motivos más que suficientes para rebelarse contra el sistema educativo peruano, armar una revuelta o simplemente adolescencia a cuesta no estudiar. Años después, en mi timbiriche de profesor de literatura cual domador de fieras, látigo en mano, me descubrí estúpido tratando de calmar las bestias del aburrimiento y el sinsentido. Avergonzado descubrí que yo no era el domador de fieras detrás del látigo sino el látigo. Y en un acto de valentía inusual en quien detenta algo de poder (el del profesor) decidí respetar el derecho a la desobediencia del alumnado. La santa rebeldía. Comprendí que el deber del profesor es acompañar, provocar, conmover, respetar los errores ajenos como si fueran los propios. Nunca es la misma piedra ni el mismo camino. Nunca fue más hermosa la rosa que cuando fue cortada. No es fácil salirse del libreto, no es fácil tomar partido y salir bien librado del dedo acusador. Volver al cole me recuerda que hice la promesa de nunca más volver a ejercer la docencia porque las condiciones no estaban dadas y por lo tanto saldría maltrecho y mal parado, otra vez. Volver al cole inevitablemente me recuerda que un día entro a mi salón un joven y dijo ser poeta. Volver al cole hoy, fue visitar al colegio Soberana Orden Militar “Malta” y descubrir con alegría infantil que escolares, buenos, malos y malditos aun vibran con la luz terrible de la poesía.

Carlos Tolentino A. 19 de Octubre del 2010

KOMUNAL FEST I

2010-07-24T06:40:00.001-07:00

CHANA PUNK

2010-07-24T06:36:00.001-07:00

ADIVINANDO TUS SILENCIOS

2010-07-03T22:17:00.000-07:00

adivinando tus silencios en esas tardes de modorra exquisita
confundidas en lo más profundo
tu salvaje estación y tu mar tranquilo
adore la tibieza de mi esperma derramada al sol
sus bondadosos e inmaculados propósitos
su salvaje urgencia.

El único poema de mi autoria que me se de memoria...xD

soy más bien un "salvaje"

2010-06-23T17:44:00.000-07:00

"Garçon á la Pipe", 1907.

"Quizás el fondo –dijo- yo sea un pintor sin estilo. Con frecuencia el estilo es algo que fija al pintor en la misma perspectiva, en la misma técnica, en las mismas formulaciones año tras año, a veces toda la vida. Se le reconoce de inmediato, ya que es siempre el mismo traje o el mismo corte de traje. Con todo, hay grandes pintores con estilo. Yo personalmente no soy nada ortodoxo, soy más bien un “salvaje” (…) No me sujeto a reglas, y por eso no tengo estilo"
Pablo Ruiz Picasso.

del libro: Picasso: El mirón y la duplicidad de Juan Antonio Ramírez. Alianza Editorial. Madrid 1994.

"Arbol desarraigado"

2010-06-14T18:52:00.001-07:00

Compañeros, la destrucción de la memoria es un acto de barbarie que nos repugna; este echo, no es sólo un echo vandálico que nos llena de vergüenza. La destrucción del "Árbol desarraigado", protagonizado por el gobierno municipal de turno pone en evidencia una vez más, la postergación y exclusión de la que es victima otra vez gran parte de la población involucrada. Postergación y exclusión del estado (gobierno local como proyección del gobierno estatal) y de los que se adjudican "la voz de los que no tienen voz", los que no tienen voz para ellos por supuesto. A mas de uno nos tomo por sorpresa de pronto la aparición de este monumento, amenazante, tétrico: feo en pocas palabras (aparte apreciaciones estéticas) Este es un echo de violencia que debe ser repudiado; no se trata del arbol en si, sino la carga simbólica que entraña (la sangre derramada). Es dificil lo sé. Ya nuestro compañero Julio Dalton se hacía la siguiente pregunta ¿Cómo amar y proteger aquello que se nos ha impuesto? (parafraseándolo un poco). Ahora es cuando las organizaciones sociales, los políticos honestos, los ciudadanos comprometidos con su comunidad y con su humanidad alzar su voz de protesta y rechazo ante este atropello.

CARLOS TOLENTINO
Villa María Radio.com

Celeste Beas Otero

2009-09-23T15:00:00.000-07:00

http://mardemetal.blogspot.com/

EL GRAN DIOS EBRIO CANTA

2009-09-09T19:57:00.000-07:00

a PACO y YOLANDA

Cómo pudimos creer en la luz,

si luzbel lloraba en nuestros ojos.

osreydi

Si volvemos a nuestras abuelas es para no encender la luz
para no mojar la cama

Coger la bicicleta y correr a mil porque sólo necesitabas un abrazo
Coger mis pies y mis zapatos para andar rumiando esas inmensas preguntas celestes
Viejo fauno, no importa donde vayas, siempre tendrás un tren fantasma en el corazón
Y te acuerdas de esa tarde de alcoholes azules, en el bar de la U
Hablamos mucho y de muchas cosas, luego cansados
decidimos seguir tomando en silencio
Porque las palabras nunca alcanzan
porque las palabras mienten impunemente

Ahora que ves más colores
Ahora que tienes una historia que contar
Canta dios ebrio !Canta!
Y que tu melodía desenfrenada llegue hasta el averno.

CARLOS TOLENTINO (POEMARIO AULLALABIA)

LOS FIATS

2009-09-09T09:35:00.000-07:00

LOS FIATS: SIEMPRE LO MISMO
ENTREVISTA: CARLOS TOLENTINO
http://www.myspace.com/losfiats

"UNOS MUCHACHOS QUE SE CANSARON DE ESCUCHAR SIEMPRE LO MISMO"

(En el CHINO BAR por EL DÍA DEL DESEMPLEADO: Alex Martinez en la guitarra, Julio sanchez teclado, Joel Hidalgo saxo tenor y flauta, Maximo Maldonado bateria, Walter Damian y Willy Padilla en el bajo, Ernesto Neyra percusion...)

¿Quienes son los fiats?

Los fiats son unos muchachos que se cansaron de escuchar siempre lo mismo y quisieron proponer algo diferente en la escena musical; basándose en música muy rica armónicamente sin importar lo arriesgada o inusual que sea...

¿A qué se refieren con siempre lo mismo?

La escena musical en general en Perú es poca innovadora, hay pocos grupos que proponen algo nuevo que refresque el medio musical. En lo personal me gusta la idea de que la música debe desarrollarse continuamente, mezclarse crear algo nuevo… un poco de novedad no nos caería mal...

¿Cuál es esa escena de la que hablan?

La escena independiente...

(Alex Martínez con el dedo arriba y frente al ordenador)

¿Cómo definen lo armónicamente muy pobre?

El jazz esta plagado de acordes dominantes que llevan novenas, oncenas, trecenas y acordes alterados que aportan mas color a la armonía, antes yo tocaba acordes simples; pero esto me raya el cerebro, debes estar en constante aprendizaje cosa que nos falta aun....

Para fines didácticos ¿Que bandas o géneros son armonicamente pobres?

...

¿Ustedes, covers de que grupos hacen?
Básicamente improvisamos sobre temas clásicos de jazz llamados "standards" de los años cuarenta, cincuenta, sesenta, setenta... tenemos un par de temas propios "bonita" y "like" y también tocamos un par de temas de películas "James Bond" y "la pantera rosa".

¿Hace cuantos años tocan los fiats?

Los fiats tocábamos rock instrumental de los sesentas entre el 2002-2005, desde el año pasado nos volvimos a reunir con nuevos amigos y otros antiguos y volvimos al ruedo con una nueva propuesta...

(Walter Damian en el pizza bar "porque te conocí) foto Jhon Martinez

¿Quienes integran la banda actualmente y cuál es su formación? ¿Académica o autodidacta?

Eddie Maldonado, batería; Julio Sánchez, Teclado; Walter Damian, bajo; Alex Martínez, guitarra; Joel hidalgo, saxo tenor y flauta. En vivo nos apoyan: Ernesto Neyra, tumbas y percusión; Juan, saxo alto; William Chipana, trompeta. Solo los vientos han estudiado en el conservatorio el resto somos autodidactas.

¿Todos los integrantes son de Lima Sur?

Sí, somos de José Gálvez (VMT), Nueva Esperanza (VMT) y san Juan de Miraflores.

(Joel Hidalgo en la flauta y Juan Waire en el saxo alto) foto: Jhon Martinez
¿Ustedes son una banda de jazz?

No somos una banda de jazz netamente. Somos una banda de música instrumental con influencias jazzeras.

Con el riesgo de ser encasillados ¿Como definirían la música que hacen?

Son varios estilos los que tocamos. Lo que hacemos es: música instrumental melódica, jazz americano y latino jajajá

¿Qué música escuchan los Fiats? ¿Cuales son sus íconos musicales?

Los fiats ahora estamos escuchando mucho jazz latino y americano: Julio se inclina más por el jazz americano, le gusta el pianista Bill Evans, Herbie Hancock, Mile Davis; a Joel le gusta el jazz clásico y lo latino: Paquito de Rivera, Chucho Valdez, Arturo Sandoval y las Big Bands; a Eddie le gusta los ritmos latinos dentro de lo que hacemos como grupo pero el se considera rockero; a Walter le gusta la música vernacular; a mí (Alex Martínez) me gusta Luis Salinas y un poco de todo también...

(Eddie Maldonado grabando la bateria)

¿Qué es la música para ustedes?

Unión Hace poco tuvimos un concurso de bandas de rock auspiciado por la municipalidad de Villa María del Triunfo

¿Como perciben la atmósfera rockera local?

La respuesta fue muy buena, se percibe que aquí en Villa María del Triunfo hay muchos grupos que quieren participar y gente que quiere escuchar rock. En todos lo lugares donde se hizo el concurso se inscribieron muchas bandas de rock de lo mas variado pop rock, dark, hardcore, rock and roll, etc. Eso nos ayudo también a conocer nuevos amigos...

(Julio Sanchez en el teclado)

¿Creen ustedes que seria beneficioso que más los locales de la zona apuesten por propuestas musicales alternativas? ¿Existe un mercado en Lima Sur para propuestas musicales arriesgadas?

Definitivamente seria beneficioso para todos. Se podría presentar un disco porque contarías con un lugar fijo, y para el público también seria atractivo contar con lugares alternativos para escuchar nuevas propuestas. Los dueños de los locales también tendrían su ganancia al final. Todos ganaríamos. Se expandiría y se reconocería un mercado que siempre estuvo allí y nunca se supo de él por falta de ofertas.

(William Chipana en la trompeta grabando)
¿Que discos imperdibles recomiendan a la gente que gusta de su música?

El lado oscuro de la luna (Pink Floyd), El álbum blanco (the Beatles), Salsalinas (Luis salinas), Kind of blue (Mile Davis)

¿Qué futuros planes?

Consolidarnos como grupo, aprender, ganar experiencia y demostrar que la música puede tener muchas formas de disfrutarla...

¿Hay un disco en la puerta del horno? ¿Como se llama?
El disco lo estamos terminando en un mes a más tardar. El nombre es un misterio aún.

Gracias hermanos FIATS por la entrevista, nos vemos en 25 de septiembre en su primer aniversario

RESISTENCIA CULTURAL EN LIMA SUR

2009-08-19T12:04:00.000-07:00

Eran las 12:30 y ni rastro de sol sobre la plaza de Villa María del Triunfo; unos pequeños charcos daban la nota sombría y auguraban una leve pero perjudicial garúa. Los invitados, con mucha expectativa en la mirada, llegaban uno a uno sin saber lo que sucedería. Casa cultural Pista Nueva todos una voz era la consigna de un grupo de jóvenes artistas de lima sur. Algunos incautos preguntaban inocentemente que donde quedaba la Casa cultural Pista Nueva y al oír la respuesta quedaban aún más desconcertados que al principio. Llegamos Chabuca, Victor y yo, mis amigos de coloridos vestuarios llamaron la atención en una: Casa circo clown había llegado y con ellos comenzó la nota festiva, al rato Félix Méndez con un pasamontañas amarillo en la cabeza y empezó a lanzar alaridos y versos como quien lanza cachetadas al aire y recibe puñetazos, se improvisaron mesas con algunas llantas y tablones, sobre algunos paneles se pegaron fotografías de algunos amigos fotógrafos como Juansinfe y Charly Jara y compañía. Algunas chicas bonitas improvisaron sonrisas nerviosas buscando al amigo que las invito. Todo transcurría sin novedad en el frente cuando una llamada nos avisa que estamos sin batería para el concierto de la noche; esos problemas de última hora porque alguien ahorro energías en hacer una llamadita para reconfirmar el alquiler. Decidí darle solución a ese problema y descuidar a mis invitados personales, preferí eso a ver desesperarse a mi hermano el rata. Llegue a mi casa encendí la PC busque algunos teléfonos y llame; nadie, completamente nadie tenia una batería para alquilarnos. En ultimo momento es súper difícil todo se iría al diablo y yo no me sentía preocupado, sólo hay que preocuparse por las cosas que tienen solución me razoné, me sorprendió tanta sangre fría ¿Cuánto de esa sangre fría se necesita para matar un hombre me pregunte a mi mismo? había llamado a mas de 20 teléfonos y me había quedado sin un sol; baje y me encontré con Renzo, el tenia aún unos teléfonos a los que podíamos llamar y unas monedas mas con las que podíamos llamar, ya eran las 8 PM y todo eran más respuestas negativas, aun quedaba un número pero ninguna moneda entonces buscamos bien en todos nuestros bolsillos y no encontramos nada, caminamos sin rumbo fijo dando por finalizado el festival cuando nos encontramos con Héctor y nos pregunto si ya habían conseguido batería y le dijimos que nadie tiene a ultima hora es complicado, tenemos un numero pero; Haber pasa ¿Quién es? Ah! Willy! déjame llamarlo fue difícil convencerlo porque habían arrugas de por medio pero a pesar de todo, buena gente el gordito Willy en media hora ya teníamos batería. Fueron llegando las bandas, algunas nuevas para mí, se comenzó tarde y por ello el tiempo era más reducido. Lo que mas detesto de una banda es la tonta costumbre de afinar y pedir prestado instrumentos cuando ya están en escenario, y ese día lo deteste más que nunca. Las bandas comenzaron tocando tres temas y a media que pasaba el tiempo solo dos temas por banda, aun así el tiempo nos quedo corto. Al fin de la batalla quedaron dos tarolas rotas y ningún responsable; como en todas las guerras civilizadas santificadas por el santo padre. Mire mi bolsillo y me dije chuchasumadre tendré que ver como pago eso y estoy medio misio. Una sonrisa se dibujo en mis rostro y me dije a mi mismo, felizmente no pague yo el costo de los equipos. Lo que para otros fue un concierto más. Contra toda costumbre y pronóstico puedo decir que bien se uso el dinero de nuestros impuestos carajo.

ENCUENTRO DE LA CULTURA EMERGENTE

2009-08-17T23:04:00.000-07:00

Del 26 al 29 de agostoCasona de San Marcos - Parque Universitario - Av. Nicolás de Piérola 1222.Este encuentro, promovido por la Red de Asociaciones Culturales Emergentes - RACE, el Centro Cultural de España y el Centro Cultural de la UNMSM, con el apoyo de la Coordinadora Nacional de Derechos Humanos, pretende ser un espacio donde confluyan los protagonistas de la cultura emergente en Lima, con sus experiencias, reflexiones y propuestas.Están invitados todas las agrupaciones, asociaciones, colectivos, e individuos que de alguna manera trabajen por la cultura, el arte, la educación y el desarrollo en Lima Norte, Lima Sur, y Lima Este.A través de conferencias, mesas redondas, exposiciones y talleres, iremos conociéndonos, compartiendo nuestras experiencias, aprendiendo conceptos, prácticas, herramientas y métodos que nos ayudaran a fortalecer nuestros diversos proyectos en las zonas en las que trabajamos.La experiencia en las comunidades, el rol del gobierno local, la transdisciplinariedad y la reflexión teórica sobre lo emergente, serán elementos fundamentales a ser abordados durante los 3 días que durará este 1er Encuentro, que posteriormente se realizara en cada una de las zonas mencionadas, para finalmente, el próximo año, encontrarnos todos de nuevo, convertidos en una Red.

1º ENCUENTRO DE LA CULTURA EMERGENTE LIMA 2009

2009-08-17T22:58:00.000-07:00

NOTA DE PRENSA

2009-08-12T14:37:00.000-07:00

La casa se forma como idea ya cuajada el 20 de julio del presente año, días antes de la inauguración de la exposición fotográfica EXPO-URBANA en el Forest Bar V.M.T. y lo integran Fernando Naveda (presidente): actor, poeta y profesor de teatro; Renzo Parra (tesorero): director del portal Villa María Rock y promotor de espectáculos; Charly Jara Bravo (fiscal): reportero gráfico para diversos medios locales e internacionales; Carlos Tolentino (secretario): encargado del área cultural del CONELIT 2009, poeta del colectivo Pista Nueva, blogger http://www.rebuznopropio.blogspot.com/. Vale aclarar que esta es una comisión de urgencia; específicamente para solicitar los permisos correspondientes a la municipalidad para el acto público a realizarse este 15 de agosto. En diciembre habrán nuevas elecciones; es importante explicar esto: PISTA NUEVA somos todos aquellos artistas y público en general comprometidos en la tarea de llevar a cabo este proyecto el de la CASA CULTURAL PISTA NUEVA. El evento artístico cultural del 15 de agosto que le hemos llamado PISTA NUEVA TODOS UNA VOZ es un evento expositivo, en los volantes y la encuesta que se hará ese mismo día que presentaremos nuestras propuestas a la comunidad. En líneas generales en el afiche dice lo que buscamos al movilizar toda esta maza artística/cultural de Lima Sur e invitados de las otras Limas (un comercio justo, bibliotecas decentes y la creación de una CASA CULTURAL); por otro lado ya se ha expuesto a cada agrupación, asociación, colectivo, e individuo invitado como participante activo la propuesta artística cultural, en estas semanas nos reuniremos para dar forma la propuesta inicial y planear la estrategia de ataque cultural para el 15 de agosto

Cada día me cuesta más estar complacido con lo que escribo, espero no sea el único verso del 2009.

2009-08-12T02:25:00.000-07:00

PISTA NUEVA TODOS UNA VOZ

2009-08-08T14:05:00.000-07:00

12:00 pm: Pago a la tierra cargo de conciencia ecológica
12:20 pm: exposición de graffiti a cargo delmonte
1pm: delmonte con una sesión de didjeridoo y
tambores de la paz a cargo de conciencia ecológica
2:40 pm Los dulos
3:00 pm La incógnita
3:20 pm trova
3:40 pm circo clown
4:00 pm Hermanos Luyo folk fusión/ “ La ocasión del desmedro"
a cargo del interventor Félix Méndez
4:20 pm el dúo chumpí" música andina (huayno)
4:40 pm seyra: compositora e interprete urbana folk rock
5:00 pm “Decisión" socio drama a cargo Del grupo de teatro "llajta sonqo
5:20 pm "Egeria de noche" folk rock y José Chan
5:40 J.A.M
6:00 NAZGUL
6:20 SOCIEDAD ENFERMA
6:40 GRITO PROLETARIO
7:00 DISTOPIA
7:20 SARCASMO
7:40 LOS PINCHO LOCOS
8: 00 A.T.I.EM.P.O
8:20 TIEMPOS VIOLENTOS
8:40 ZEVENDE
9:00 KLASE OBRERA
9:20 SPECTROSAPIENS
9:40 LA LOQERA MATILDE
10:00 YAMALOCOMOKIERAS
10:20 LOA FIATS
10:40 STORVAS
11:00FIESTA CÍNICA
11:20 VICIOUS

DURANTE TODO EL DÍA :
fería alternativa con mesas informativas, productos ecológicos, comida vegetariana, exposición fotográfica, pictorica, escultorica e instalaciones.
Video conferencia de la RACE (red de asociaciones culturales emergentes)

¿LA PLUMA EN LA FRONTERA?

2009-08-03T01:30:00.000-07:00

¿La pluma en la frontera?

Mi tierra es contradictoria y terrible como el amor.

Trágica y violenta como los deseos no satisfechos.

Osreydí

Titeres Higuerilla (Para no olvidarte EL CRATER Tablada de Lurín V.M.T)

(Para no olvidarte EL CRATER Tablada de Lurín V.M.T)

De pueblos, de valles, de ríos, y montañas. América latina es un misterio, De pueblos, de valles, de ríos, y montañas... América latina es un enigma: reza una conocida canción de “La Tribu Amaru Puma Kuntur”, un grupo musical Cuzqueño no muy conocido. Misterioso, enigmático, exótico y aún motivo de sorpresa, desconfianza y escepticismo resulta el pensar en Lima-Sur, como espacio de propuestas artísticas/culturales, incluso para sus mismos habitantes. Y las siguientes interrogantes cargadas de miedos, prejuicios y de un desconocimiento brutal de la realidad artística/cultural de Lima Sur, caen por su propio peso: ¿En ese lugar lejano, periférico, marginal, peligroso, feo, despectivamente llamado “Cono”, se piensa? ¿Se siente? ¿Se sueña? ¿Aya en Lima-Sur, viven nuestros semejantes? ¿Allí viven Personas como nosotros de carne y hueso, con necesidades como las nuestra? Estas mismas interrogantes pueden ser extensivas a otras realidades mucho más adversas. Sólo basta con echar un ojo a nuestro alrededor, fuera de Lima: terribles heladas y hambrunas por el sur; comunidades nativas baleadas en nuestra selva amazónica.

Fernando Naveda (inauguración fotográfica urbana en el FOREST BAR 25 de Julio 2009)

foto Juan Sin Fe.

Frente a esta terrible realidad, la sola idea de pensar en hacer promoción artística/cultural pareciera resultar baladí, un lujo exclusivo y excluyente, un simple divertimento o torre de marfil para espíritus delicados y quejosos; pues les digo que nada es más equivocado. Dentro de las artes contemporáneas se ha reflexionado mucho acerca de la significación de tal o cual artefacto artístico, algunos espíritus más osados sostienen la ausencia de la significación; pero donde se han obtenido mayores logros y los más robustos debates es en la multidisciplinariedad (diferentes disciplinas abarcando un mismo tema, cada una desde su óptica particular) Es a través de estas múltiples ópticas de estas múltiples disciplinas, donde podemos observar como cada artefacto artístico (pintura, música, literatura, teatro, cine, danza) crea, recrea, representa y a veces falsean nuestras practicas cotidianas (trabajar, jugar, pensar, juzgar); pero también en ellas se crean, recrean y representan nuestras otras practicas cotidianas: el machismo el racismo la discriminación y la violencia en todas sus formas.

El Ovejon inauguración fotográfica urbana en el FOREST BAR 25 de Julio 2009)

foto:Juan Sin Fe.

Y es precisamente ahí donde se libra una lucha simbólica como ya lo observara antes flores Galindo hablando del discurso histórico; esta lucha no tiene objeto sin la otra lucha, una lucha menos de escritorio y mas de calle, la lucha por la creación y consolidación de un mercado sólido y sostenible en el tiempo para las actividades artísticas culturales y por extensión para los artefactos artísticos

(Para no olvidarte EL CRATER Tablada de Lurín V.M.T)
foto: Juan Sin Fe.

En estas últimas jornadas, la idea de Festival de arte, realizado en un día o en varios días, se esta pensando como un hacer solidario y efectivo para los fines que perseguimos muchos de los que nos dedicamos a la promoción cultural: la creación y consolidación de un mercado alternativo para las diferentes propuestas artísticas/culturales. Espacios donde convergen diferentes disciplinas artísticas en un diálogo no muchas veces feliz; pero grandemente productivo. El panorama artístico/cultural de unos años para acá, gracias a la labor del promotor cultural, se hace más profesional. Se ha logrado estructurar una red bastante diversa entre diferentes colectivos de todas las limas y provincias, es impresionante la cantidad de agrupaciones culturales que se anuncian a través de las ya famosas páginas Web y blog de igual manera sorprendente la rapidez con que desaparecen las mismas; pero ello lejos de ser un indicador negativo, esas propuestas fugaces son el síntoma de un deseo insatisfecho y la presencia de un mercado no articulado. Para nadie minimamente preocupado por el quehacer artístico cultural de Lima –Sur, es un secreto que nuestra geografía agreste y violenta hace rato viene dando sus frutos más deseados y admirados.

PLAZA DE LA MUJER V.M.T 15 de febrero 2009 FOTO: Rosendo

Domingo de Ramos (San Juan de Miraflores), poeta de grandes alcances líricos que en los ochenta irrumpiera la escena poética con una prosa irreverente y provocadora; Juan Calisaya (Villa el Salvador), comunicador social; trovador de gran destreza y registro vocal, creador del “vals de villa” forjado en el calor de las luchas sociales y promotor incansable de organizaciones juveniles y sus recordados festivales realizados religiosamente cada tercer jueves de cada mes; Fernando Naveda (Villa María del Triunfo-Cercado) poeta, actor y profesor de teatro que por más de una década mantiene en pie su propuesta de teatro: “taller de laboratorio artificio”; Efraín Agüero (Villa María del triunfo-José Gálvez), artista audiovisual de gran proyección y compromiso social; en sus talleres de realización audiovisual textualmente dice esto: “seamos nosotros, los vecinos de Villa Maria del Triunfo, los que contemos nuestras propias historias, con imágenes de nuestros barrios y de nuestra gente”; sólo por nombrar algunas tenemos en el ambiente musical a fiesta cínica Banda rock n roll, de Tablada de Turín una de las zonas de Villa María del Triunfo, formada a finales de los noventas con su irreverente sonido ya ha contagiado a muchos en un moviendo frenético y apocalíptico;

LOS FIATS(18 ABRIL 2009 en el evento PARA NO OLVIDARTE)

los Fiats grupo que lo integran músicos también de Villa María del Triunfo, músicos que ha sabido reinventarse con nuevos sonidos como el bossa nova, jazz pop y latin jazz y es ahí a mi parecer donde radica su genialidad y más al sur tenemos a La toma del desierto, grupo ol. con toques de son cubano y cumbia con músicos de gran destreza y habilidad; en las artes escénicas contamos también en Villa el Salvador con dos emblemáticos grupos Arenas y esteras y Vichama los pintores que los hay también muchos y muy buenos son más solitarios como Jhon Bonachón, Pedro Tragedia y Lenina por nombrar sólo algunos y los poetas se han multiplicado a montones desde el fenecido y bien enterrado Círculo del Sur hasta proyectos mas osados como los poetas de Pista nueva con sus recitales al aire libre y con megáfono y los de Comunidad poesía en el sur con sus visitas a colegios donde ofrecen talleres de poesía hasta voces mas solitarias como la del poeta Jhon Martínez, en fin siendo mezquino porqué seria motivo de un recuento mayor y bastante exhausto acotare que veo con muy buenos ojos a la movida punk conformadas por diversas bandas algunas viejas emblemáticas como Rupturas y otras mas jóvenes como Sociedad enferma, Spectro Sapiens y otras recicladas como Muertos de hambre que se mueven de cono a cono y en provincias, digno ejemplo a seguir, con un mensaje de rebeldía y autogestión y la movida Hip hop con la gente de Consulado sur de José Gálvez (VMT) también los Pincho locos con su hip hop hardcore trash metal, y también la gente de la Incógnita y por supuesto mis engreídas con su acido verbo las chicas de La loquera Matilde;

LA LOQERA MATILDE (inauguración fotográfica urbana en el FOREST BAR 25 de Julio 2009)
Foto superior Rosendo y foto inferior Juan Sin Fe.

muchos de ellos se manejan en conclaves poetas con poetas, los músicos son los más sectarios punk con punk, hip con gente hip hop etc. Pocos son los que se atreven a salir a llevar su mensaje sus colores y sus sonidos a otros espacios que no sean los acostumbrados; paradójicamente lo que necesitamos es un fortalecimiento de un mercado interno (lima sur) un espacio con una infraestructura adecuada como lo son las casas culturales espacios donde podamos acoger a hermanos de las otras limas y provincias y extranjero hermanos con experiencias diversas en el comercio justo y la autogestión en el trabajo artístico cultural; pero desgraciadamente muchos de nuestros artistas consagrados complacidos con mirarse el ombligo se producen para los grandes escenarios que no esta mal, lo malo es tener un doble discurso asumirse emergente y desdeñar lo emergente porque ya ocupan un lugar en el parnaso. Bueno la chamba es ardua y recién comienza, hay un vasto material humano esperemos que nuestros artistas no sólo piensen en la gloria y la fama, en la pasarela y la venia de los que hacen del arte una moda vacía y pasajera; nos miramos a las caras y no señalamos con el dedo acusador, sí nos conocemos bien, sabemos de que pie cojea cada uno; amigos de lima sur no se trata de que nos digan que solidarios y buenos chicos somos, se trata de sobrevivir. Nos quejamos por un centímetro en el culo cuando ya nos metieron muchos metros adentro.

Carlos Tolentino(1984 Lima Sur): promotor cultural de Lima Sur, estudiante de literatura de UNFV, encargado del área cultural del CONELIT 2009, profesor de literatura del consorcio educativo Christian Barnard, poeta del colectivo Pista Nueva, blogger no muy disciplinado http://rebuznopropio.blogspot.com/, director de la pagina de prensa independiente http://www.revolucioncaliente.com/ y conductor del programa radial por Internet “Pecados para dos” tiene inéditos el poemario Niño que mira al sol y la novela Lobos de afuera.

2009-07-22T22:32:00.000-07:00

BATALLA DE CREW GRAFFITI EN VILLA MARIA DEL TRIUNFO ESTE 8 y 9 DE AGOSTO.INSCRIPCIONES POR CREW 10 solesSE PREMIARAel 1er puertoy el 2do puestoBUENOS PREMIOS!!mas informacion:escribanos a battleofcrew@gmail.com

2009-05-28T11:53:00.000-07:00

¡Pre inscríbete aquí! déjanos un post con tu nombre completo, email, dirección, y dinos psi te gustariapertenecer a nuestro grupo de teatro finalizado el taller

2009-05-26T10:29:00.000-07:00

DOS POEMAS BENDITOS de Carlos Tolentino

2009-05-19T08:48:00.000-07:00

Furio

Oh furio
Dios priápico de incontenible torrente sanguíneo
Funde el metal de mi cuerpo
Al rojo incandescente de tu carne
Que el tambor a cada golpe desatado
Marque el tiempo de mi ira
Que el tambor piel y nervios
Juzgue propia su venganza
En el ojo ajeno que nos mira
Agazapado en la sombra
Ajeno a cualquier sufrimiento humano
Espero el rocío de la mañana
Oh furio Ha llegado la hora de matar
O ser muerto

Oración del cuerpo

¡Altísimo señor, omnipresente!
sean tuyos la gloria, los loores
y toda bendición
nosotros tus hijos ilegítimos
los del paraíso perdido
los de corazón puro
y amargo amor
nos damos bondadosamente
florecemos en eterno delito
jóvenes y hermosos de una manera amenazante
sin más luz que la del día
sin más cruz que la del mundo.

2009-04-29T00:14:00.001-07:00

2009-04-15T22:25:00.000-07:00

EL HOMBRE INVISIBLE DE GEORGE CARLÍN colaboración de mi pata el REMOVEDOR DE HECES...

2009-04-09T10:49:00.000-07:00

La CPL organizará el 16 y 17 de abril la Mesa de Trabajo sobre Gestión Cultural

2009-04-03T13:46:00.000-07:00

La República.pe

http://www.larepublica.pe/fama/02/04/2009/anuncian-feria-del-libro-lima-norte

Anuncian Feria del Libro Lima Norte
Se realizará desde el 16 de abril hasta el 3 de mayo. Alfredo Bryce invitado especial. La
invitada internacional, Vanessa de Oliveira de Brasil.
La fiesta del libro en el Cono Norte está anunciada. Se llevará adelante entre el 16 de abril y 3 de mayo y tendrá un invitado especial: Alfredo Bryce Echenique. A través de una conferencia de prensa, la presidenta de la Cámara Peruana del Libro, Gladys Díaz Carrera, y el alcalde del distrito de Independencia, Lovell Yomond, ofrecieron detalles de lo que será la II Feria del Libro Lima Norte, en el Centro Comercial Mega Plaza, Panamericana Norte.
Con el lema “Leer te lleva a donde quieras”, la feria del libro, según Yomond y Díaz Carrera, incluye una serie de actividades culturales tales como presentaciones de libros, conferencias, conversatorios, firma de libros y cuentacuentos, además de presentaciones musicales.
La Feria del Libro Lima Norte también servirá para el reencuentro en público de Alfredo Bryce con sus lectores. El autor de Un mundo para Julius, más allá de sus problemas judiciales que actualmente afronta, es el invitado especial de esta fiesta cultural.Como invitada internacional está anunciada la ex top model y escritora brasileña Vanessa de Oliveira, autora, entre otros libros, de Diario de Marise y Seducir clientes.

Interesante también es la presencia de la literatura regional:

para ello están invitados Silva Diestra (Chimbote), Jair Pérez (Huancayo), César Panduro (Ica), Yolanda Rojas (Tarapoto), y también Guillermo Quiroz (Lima Norte), carlos tolentino (lima-sur)y por Lima estarán Liliana Com y May Rivas.

El escritor Oswaldo Reynoso presentará la edición argentina de En octubre no hay milagros. Asimismo, Renzo Babilonia presentará La guerra de nuestra memoria. Jorge Eslava hará lo mismo con su libro Adolescentes en la ciudad. Una visión de la narrativa peruana del siglo XX.
El reconocido escritor Daniel Alarcón presidirá el jurado del concurso denominado “Crónicas Lima Norte”. En la fiesta también participará el cantante Wiliam Luna.
La feria cuenta con el auspicio de la Municipalidad de Independencia, la Universidad Católica Sedes Sapientiae, Universidad de Ciencias y Humanidades, Distribuidora Navarrete y el Colegio Santa María de la Providencia.

haber si reconocen a MARIO BENEDETTI. Gran pela de Eliseo Subiela (el lado oscuro del corazón)

2009-04-03T09:41:00.000-07:00

(SEGUNDA PARTE) MAÑANA CAMPAMENTO. SEMANA SANTA HAY OTRO EN LA PLAYITA DE MALA QUIÉN SE APUNTA

2009-04-03T09:23:00.001-07:00

Me pregunte como haría cuando se terminara la pared. Cuando tuviera que cruzar una calle. Mas tarde ese niño se convirtió en el más cruel y despiadado de todos. Y mi más fiel enemigo. Pero quien hubiera imaginado que ese niño pequeño y ceñudo que pasaba desapercibido siempre, sería luego el mas tirano ser sobre la tierra, en todo caso sobre mi tierra que no era tanta. Era todo lo que puede llamar tierra un niño de ocho años. Luego conocí hombres terriblemente crueles pero estoy seguro ninguno lo disfruto más que él. Una mañana después de la formación escolar y su himno nacional respectivo ingresamos todos al salón de clases. Les juro que todos bien limpios y peinaditos aún con el olor a limón en el cabello. Sentí orgullo de pertenecer a esa banda de caballeros andantes, así que mire desafiante a la profesora. En esa mirada le decía, mire su majestad todos estamos limpios así como a usted le gusta. Estos son mis caballeros y hemos venido a rendir mis respetos y a ponernos a su disposición. En eso la señorita Vicky me mira fijamente y me dice: su tarea alumno. Y yo perdido, mudo, sin nada que responder. Ensaye una respuesta. Tartamudee un poco. En eso ella me cogió del brazo me llevo al frente y me puso de espaldas a mis compañeros y me bajo el pantalón. En eso sentí brasas arder en mis nalgas. Ya lo había visto en casa de mi abuela materna en Huancayo; pero nunca lo había sentido lacerar mi cuerpo. San martín lo llamaban, chicote san martín, regrese a mi asiento y me senté con dificultad y odie toda mi vida a esa bruja, aún a veces al recordarlo me produce llanto. Luego he encontrado mujeres parecidas a ella. Sandalias y lentecitos, el cabello ondeado, mojado, delgadez extrema y la falda larga. Las he enamorado y las he humillado en secreto y aún sigo vengándome de ellas. Luego desfilaron muchos mas niños por las torturas de Vicky, y los días en el salón de clases se hicieron insoportables. Casi pierdo el año escolar. Luego de ese desastroso año mi padre todos los días me revisaba los cuadernos. Ya adolescente me entere que mi padre sólo hacía que revisaba mi cuaderno porque no entendía nada de lo escrito en mis cuadernos. Asumía que siempre yo lo engañaba y era cierto. Así que temeroso porque me descubriera la mentira nunca le mentía. Todas las tardes era un martirio para mi después de almorzar sentarme con mi padre en una mesita tan pequeña que podía sentir su respiración su olor su rencor. Cuando no podía resolver algún ejercicio académico me ponía nervioso y me nublaba y el me gritaba inútil animal bestia no sirves para nada y sacaba el cinturón amenazante y yo sólo atinaba a llorar y mi madre en una esquina de nuestra casa, que era una habitación pequeña en la casa de mi abuela, se ponía a insultar a mi padre con los mismos adjetivos y algunos mas que él había proferido para mi. Entonces mi terror crecía y pensaba que el cualquier momento terminarían golpeándose lo que ocurría con frecuencia. Las otras veces cuando mi padre estaba de buen humor nos traía helados, chocolates o pasteles para mi madre y para mí. Era su forma de demostrar su amor, con comida y dulces. Prendíamos el televisor, el más grande de toda la cuadra. Lo sabia porque esas cosas eran hartas comentadas entre los vecinos. Siempre uno sobresalía en alguna cosa. Mi viejo era el del televisor más grande. Y en las vacaciones me pasaba horas de horas sentado frente al televisor; porque se me tenía prohibido salir a jugar a la calle con otros niños. Es más cuando me mandaban a comprar a la tienda iba y venia corriendo si me demoraba un segundo me mi viejo me golpeaba la cabeza con sus enormes manos, o si me equivocaba en la compra lo mismo y regresaba lloroso a la tienda a comprar lo indicado. Claro que tenia amigos fuera del colegio en el mercado tenía amigos lo raro es que en casa no me dejaran tenerlos. Era quinto año de primaria el último bimestre a días de las fiestas navideñas y tenis dos rojos en mi libreta. Sabia que mi padre me iba a matar o mínimo cortar un dedo. Mi padre llego al salón de clases recibió mi libreta la miro sin pestañar y luego me dijo anda a la casa y prepárate me fui con miedo caminaba rápido pero el tiempo parecía detenido había un sol acariciador y tuve ganas de no ir a mi casa pero tuve miedo no por mi sino por mi madre porque mi padre al no tener con quien desquitar su ira se las vería con mi madre entonces me arme de valor fui a mi casa me puse tres pantalones me forre el dorso y los brazos con periódicos y me puse varios polos y encima una chompa nunca supe el porque de los periódicos. Llego mi padre a casa pidió su almuerzo todos comimos en silencio luego se acostó en su cama a dar la siesta cosa que siempre hacia después de almorzar lo raro es que esta siesta duro mas de lo normal se levanto casi de noche yo aún esperaba mi castigo busco un vaso de agua tomo una pastilla y se volvió a dormir. Tenia un dolor de cabeza espantoso aún lo tiene producto de una fractura en el cráneo mal curada. Ese castigo nunca llego y el año siguiente fueron 4 rojos y en el primer bimestre termine con 16 rojos el sexto termine es un decir porque repetí el año es más repetí ese año dos veces recuerdo que no tenia ni cuaderno era un rebelde sin causa me había tirado al abandono. Cuando repetí el sexto año por segunda vez quise morir y tuve mi primer intento de suicidio frustrado. Ese sueño de no haber concluido satisfactoriamente la secundaria se repitió muchas veces. Me atormentaba y si era cierto, así que en sueños fui un día a mi colegio a constatar ese enredo recuerdo que fui con resaca lo que era muy usual universitario primer año y de literatura sinónimo de bohemia desenfrenada. Casi ya no iba para las clases y si iba llegaba tarde y de frente me iba a la cantina y también había comenzado a utilizar algunos alucinógenos y confundía la realidad con el sueño además todo mi organismo se había alterado perdí peso y comía mas de lo normal y también dormía demasiado

Los rumores dicen que ya empezaron las clases prometo ir mañana sin falta...

2009-04-02T07:20:00.000-07:00

otra vez insomnio feliz 2:30 am...PRIMERA PARTE

2009-04-02T00:18:00.000-07:00

En la infancia, Lorenzo podía explicar ciertas conductas que ahora lo hacían un ser anormal. Estoy corrompido pensó con cierta satisfacción. Recuerda un sueño recurrente al ingresar a la universidad. De pronto le llegaba una notificación firmada por el director del colegio donde había estudiado, en la que le comunicaban que no había culminado satisfactoriamente la secundaria. Pero que quería decir esto? Más abajo se explicaba. Que tenía que acercarse a rendir unos exámenes de matemáticas, de lo contrario seria invalidado su certificado de estudios; lo que eso significaba que también seria invalidado su ingreso a la universidad. No sabia si eso era posible pero lo llenaba de terror. Por fin algo en la vida llenaba de orgullo a sus padres y era un fraude una farsa una burla. Quien era el infame que había orquestado esta burla. Acaso dios? Una sonrisa leve se dibujo en su rostro. Se levanto de la cama sudoroso, pensó en hacer algo de ejercicios; pero lo dejo para otro día, ya era tarde. Se metió a la ducha el agua fría término por despertarlo. Se puso una camisa celeste y unos jeans vaqueros negros, algo de desodorante y se tomo un café frío al vuelo. Llego a la universidad tarde nuevamente. No importa entraría a la siguiente clase en el cambio de hora. Volvió a pensar en su extraño sueño. Seria posible semejante confusión. La sola idea lo llenaba de pavor. Pensó preguntárselo a alguien pero tuvo vergüenza. El recordaba que hasta quinto grado de primaria ni un rojo. Después del desastroso primer año de escuela y la paliza propinada por sus padres hacía todo lo posible por no tener ningún rojo. Aun recuerda a la profesora Vicky una jipié. En esa época no podía determinar exactamente a que se debía su forma extraña de vestir. Era tan rara y tan linda pensé yo. Pero luego la fui conociendo mejor tenía un trato especial para sus alumnos era un trato diferente al que tenía al verla conversar con otras personas. En esas circunstancias era dulce pausada amorosa sonriente maternal. En ese entonces no hubiese podido adjetivarla de este modo. Solo hubiese podido decir que me hacía feliz. La vi acercarse a mí con una sonrisa dulce y preguntar a mi madre mirándome amorosa. Tanto que yo me sonroje. Y este será mi alumnito? que guapo que esta. Aun quedaba unas semanas para iniciar las clases. Pero muchos de los profesores incluido la profesora Vicky, tenían un horario que cumplir y unas labores previas al año escolar. Mis primeras clases con la señorita Vicky serían inolvidables, tenía un presentimiento impreciso; pero presentimiento al fin y al cabo. Cada vez que podía, convencía a mi madre para que de regreso del mercado pasásemos por el colegio para visitar a la profesora Vicky. Viví enamorado de la profesora Vicky los últimos días de ese verano. Y desde ahí mi lista de profesoras por las que viví enamorado es generosa. Lista que se interrumpió al llegar a la universidad. No recuerdo el primer día de clases por más que hago el intento no lo recuerdo. Lo que si recuerdo es un niño huesudo pequeño y ceñudo que se acerco unas cinco veces al escritorio de la profesora Vicky, para luego volver a su asiento cada vez mas triste y compungido. Ya había pasado la hora del recreo. Me llamo la atención sobremanera el comportamiento de ese niño así que lo seguí observando hasta la salida. Llego la hora de la salida sonó el timbre. La profesora Vicky dio la orden de salida y todos atropelladamente salieron volando. Pero el niño siguió ahí en su asiento triste con la mirada gacha. Pero mas ceñudo que antes y juraría que mas pequeño. Me acerque a él y un olor pestilente salio a mi encuentro. La profesora Vicky roja de rabia se acerco al niño lo cogió de una oreja lo saco del salón de clases y le dijo al oído largo de aquí cerdo mugroso. Vete a tu corral. Aún me encontraba enamorado de la profesora Vicky así que juzgue gusto su proceder. Me sonrió y se marcho sonriéndole a todo el mundo. El niño se perdió pegado con la espalda contra la pared. Me pregunte como haría cuando se terminara la pared. Cuando tuviera que cruzar una calle.

Santana interpretando Diablo (de Compay Quinto)en Woodstock 69 antes de tocar Soul Sacrifice será o no sérá cierto.

2009-04-01T09:37:00.000-07:00

aunque no tenga nada que ver se lo dedico a Ronald Vega incansable camarada de las letras...recomiendo entusiastamente visitar su blog: voz urgente

2009-04-01T09:12:00.000-07:00

Ya eran como las seis y aún ella no aparecía, las luces de los postes se incendiaron al unísono. Cansado y algo aburrido decidí no esperarla. Ósea que eres poeta, yo conozco muchos poetas. Divertida alargo su brazo y cogió un libro pesado que se encontraba en la parte superior del estante. Así, ¿haber…dime algunos nombres?: dije.
Se acomodo sus pequeños lentes y más divertida aún, dibujo una sonrisa maliciosa en sus labios: bueno esta mi amig Saúl Mendoza; también Jhony Fiera; ellos son de San Marcos y también esta Cutis Peña, el era de la Villareal ahora es de la Católica y claro Sebastian es interventor hace poesía actuada es autodidacta, para en Quilca y a ganado un premio. Y así me soltó una sarta de nombres algunos totalmente desconocidos para mí. ¿Y tú crees que un premio te hace poeta? Le pregunte. No, pero ayuda a que los demás piensen que lo eres. (me guiño un ojo y su sonrisa ya casi era una burla. Desbordaba vitalidad. Se estaba burlando de mí. Pise el palito. Que estúpido) A ver poeta me acompañas a mi paradero, ya es muy tarde (Salimos a la calle, la noche agitada en una explosión de colores de avisos de neón me revelo la sonrisa de su cuerpo: fresco y elástico, que hasta ese momento eran para mi unos lentes y un libro pesado) Que linda eres, te voy a dar un beso. ¿Qué?...Estas loco. (Le tomo por sorpresa mi ligereza; pero más sorpresa le causo que no intentara nada, aún más, que no perdiera mi paso tranquilo y sosegado y al vuelo le pregunte girando la conversación a otro rumbo, qué carro tomaba. Hablamos casi veinte minutos, de nada en especial hasta que apareció su carro) ¿es ese de ahí?, vas a ir apretada, cuidado con los mañosos: dije con una sonrisa maliciosa. (Subió al carro un poco turbada, sin saber si lo del beso lo escucho de mi boca o lo había imaginado talvez deseado… en fin, era una frase suelta, como saberlo…) decidida, saco la cabeza por la ventana del carro que todavía seguía parado y atrevida me dijo: ¿Y mi beso? (Aunque me cueste la vida, sigo buscando tu amor…es mi amor tan sincero vidita que tu ves la promesa que te hago…)Prendí un cigarro. Estaba asqueroso. Era bamba; pero igual me lo fume. Su sabor amargo me recordó lo jodido que estaba. Camine sin rumbo, pensé en mi abuela. Lo preocupada que seguro andaba, talvez ya no estaba preocupada sino muerta. Es muy fácil pasar de ese estado a otro sobre todo cuando ya tienes un derrame cerebral a cuestas. Nadie se salva del segundo y si la encuentro paralítica (si algún día caigo paralítica no lo dudes mátame: dijo la abuela un día) Puta cargar con un muerto y que ese muerto sea tu abuela, la que nunca espero nada de ti; sino un beso a tantas atenciones. Ella es un ángel o por lo menos estaba a punto de serlo.

Cortometraje dirigido por Alex Pastor Vallejo. 4:21 am por fin subio el video. El reloj de mi blog anda mal me acabo de dar cuenta de ello.

2009-04-01T00:04:00.000-07:00

01/03/09 12:31 am sin desodorante; pero feliz despues de ver LA MURALLA VERDE y complicarme un poco la vida con Aurora...

2009-03-31T22:19:00.000-07:00

Me dan una pena terrible mis libros. Este invierno los ha tratado mal, especialmente a uno; un agujero en mi techo de eternit, fue el culpable de que se arruinara una bellísima edición de, El Jardín perfumado. Obra escrita en lengua árabe, por el cheik Nefzau, visiblemente inspirada en los modelos de la literatura sánscrita; en el prefacio de este libro, se lee lo siguiente: “esta obra se distingue de sus antecesoras por una originalidad que afecta a la diversidad de costumbres, cuestionando la idea de civilización; el sentido religioso, sagrado, de los manuales de amor de la India, cede el puesto aquí a un culto de la mujer, en una más carnal voluptuosidad de amor”. Ayer mi mejor amigo se cambio de cuarto. Nos sorprendió la noche cargando libros en unos costales de papa, mis débiles hombros arden aún. Dejaba un cuarto horrendo de cuatro por cuatro, por uno aún más horrendo; pero más barato. La vieja usurera que le alquilaba el cuarto no podía creer como alguien podía tener tantos libros. En más de una oportunidad estuve tentado en meterle puñetazo en plena cara; últimamente sufro de insomnio, tengo los nervios destrozados, no logro eyacular oportunamente (lo hago a escondidas en el baño, difícilmente teniendo sexo). Esto no es una disculpa; pero la vieja lo merecía, me arrepiento no haberlo hecho; insinuar que podría deshacerse de esos “libros viejos” si le pagamos “sólo” cinco soles, me calentó hasta rabiar; no conforme la muy bestia, al escuchar nuestra negativa y observar nuestros rostros de fastidio, atino a hacer una propuesta más generosa; esta bien muchachos, ustedes son gente que sabe negociar, los he subestimado, son treinta costales ¡no! Que les parece si yo, vendo los libros aquí a la vuelta en la recicladora y nos repartimos el dinero mita, mita; con suerte hasta nos dan, más de diez soles. Moisés, mi amigo; se metió, como respuesta a tanto despropósito, un sonoro pedo que dejo helada a la vieja; que luego huyo espantada, asfixiada por la pestilencia; profiriendo no sé que extrañas maldiciones, fumigada como una cucaracha; juraría que hasta un poco más marchita. A la hora de meter los libros en los costales, pude ver verdaderas joyitas: El pez de oro, de Churata; Teoría Kantiana del espacio, tesis de bachillerato de Abimael Guzmán; Los cantos de Maldoror, del Conde De Lautrêamont, entre otras exquisiteces que por pudor me es imposible revelar.

Beatrhice ahora yo soy esa hormiga a contracorriente...gracias

2009-03-31T10:07:00.000-07:00

se da inicio al diario...2:24 am insomnio feliz...

2009-03-28T00:12:00.000-07:00

Lo he observado mucho y muy detenidamente. Su aspecto enfermo. Lo triste y amarillento de su piel. Hace más urgente mi labor. En más de una oportunidad lo he notado preocupado por el destino de su testimonio. Tarea dura la que me espera; he dejado todas mis pretensiones literarias para embarcarme en esta, y tengo la certeza que llegaré a un puerto feliz. Aún no logro entender como un tipo tan primario en su escritura puede ser tan exquisito en su hablar. Las bolsas de cuadernos escritos que me ha dejado me sirven de poco. Todas las noches me reúno con él y le damos forma lo que será mi gran éxito editorial. Espero no se desconecte antes de tiempo. Una noche le oí balbucear algo paranoico frases sueltas que ahora para mí, tienen mucho sentido: (ha costado mucho inventarme una vida. Es urgente escribir un sonido agudo taladra mis recuerdos. Si he de hablar sobre mi infancia; por lo menos intentare que sea feliz) si escribiera sobre él diría que su escritura se sucede caóticamente como en una película echa de retazos o una cascada. Si tentará a la suerte, en el esfuerzo inútil de encontrar el hilo conductor a esa joya literaria; ya que, esas páginas son producto de una mente alucinada; seria, pero con muchas reticencias. El momento en que el autor reescribe su diario. (Cada suceso inesperado y liberador me arrastra irremediablemente a un recuerdo de infancia): una vez dijo y me llene de espanto por esa terrible revelación sobre mi vida.

PARA NO OLVIDARTE

2009-03-12T18:25:00.000-07:00

FESTIVAL ARTÍSTICO
PARA NO OLVIDARTE EN VILLA MARÍA DEL TRIUNFO
“28 DE MARZO, UN DÍA TODA LA VIDA”

Organiza: Comunidad Unida

Estimados amigos del arte y la cultura, para nosotros es grato comunicarles e invitarlo a esta fiesta artística que se llevara a cabo el 28 de marzo a las 12 am (hora del pasacalle) en local EL KRATER, lugar de encuentro, en Tablada de Lurín, Villa María del Triunfo; paradero 15 de la avenida 28 de DICIEMBRE, con la única finalidad de devolverle a nuestra comunidad el derecho innato a soñar y a manifestarse.

Nosotros, comprometidos con el desarrollo y el quehacer artístico cultural de nuestra comunidad, hacemos extensiva esta invitación a todos los artistas y demás instituciones culturales comprometidas con este fin, no sin antes desearle éxito acompañado de fuerte abrazo desde este lado SUR del corazón.

Artistas ya confirmados: Tarbol títeres, Pepito títeres, Cinco minutos cinco (cine- cortos), La toma del desierto (música del mundo), Arte amigo (circo), Juan Calisaya (trova), presentación de la revista de literatura ESTEROGRAMA, rock, artistas plásticos, poetas, teatro, exposición fotográfica, exposición de pinturas, etc.

Posdata: el ingreso es totalmente gratuito y se invita a todos los amigos que tengan algún producto artesanal, alternativo i/o artístico a ofrecerlo el día del evento.

Carlos Tolentino. coordinador del festival PARA NO OLVIDARTE
Correo: aullalabia@hotmail.com Cel: 990-95-1481
http://rebuznopropio.blogspot.com/

2009-03-06T13:49:00.000-08:00

2009-03-06T07:14:00.000-08:00

2009-03-04T17:41:00.000-08:00

CASA CULTURAL MARTÍN OLIVOS CELEBRA SU PRIMER AÑO

Queridos amigos, tenemos la alegría de invitarlos a compartir con nosotros la celebración del primer aniversario de la Casa Cultural Martín Olivos (CCMO).

Hemos preparado un programa especial de tres días de celebración. Para empezar, el jueves 5 de marzo a las 4 PM agradeceremos la mágica protección que la huaca Garagay ha venido irradiando a nuestro proyecto de casa cultural, en un pago a la huaca.

El viernes 6 de marzo a las 7 PM se hará un conversatorio abierto, donde todos puedan participar, para compartir experiencias en torno al proceso y la proyección de la casa cultural en Lima Norte. Presentaremos un balance del trabajo realizado, así como las líneas y planes de trabajo a futuro.

Luego, el sábado 7 de marzo a las 11 AM se realizará un agasajo a los niños con una mañana espacialmente dedicada a ellos y sus familias, donde padre e hijos compartan juegos y tiempo juntos.

Finalmente, el mismo sábado 7 a partir de las 4 PM realizaremos una tarde cultural, con la clausura y presentación de trabajos de los talleres de la casa cultural. A ello le seguirá un concierto y fiesta de aniversario, donde participaran bandas y cantautores, así como cuenta cuentos y títeres, además de diversos Dj´s y Vj´s (Video Jockeys).

Como ustedes saben, el 8 de marzo del año pasado inauguramos la CCMO, la casa cultural de Lima Norte, y en este enriquecedor proceso venimos aprendiendo con muchos amigos a darle vida y sostenibilidad a este espacio. Hemos venido realizando proyectos, talleres, actividades y exposiciones, con la meta de realizar todavía más en un trabajo programado.

Los invitamos a participar de nuestra completa programación, ya que sin su apoyo y el compartir sensible de todos nuestros invitados la celebración de aniversario no estaría completa. Muchas gracias a todos por toda esta energía compartida.

Adjuntamos la programación de aniversario. El ingreso a todas las actividades es libre, justo y necesario.

PROGRAMACIÓN DE ANIVERSARIO CASA CULTURAL MARTÍN OLIVOS (CCMO)

Jueves 5 / 5 PM / Visita a la Huaca Garagay
Ceremonia de agradecimiento a la Huaca Garagay

Invitados: Regulo Rosado / Pachavegan / Giovana Ramos y Hernán Caro / Tito Meza / Enrique Niquin / Magna de la Cruz / Tierra insurgente / Publico en general.

Viernes 6/ 7 PM /Conversa 1 año Casa Cultural Martín Olivos
Circulo de conversación sobre proceso y proyecto de la CCMO

Invitados: Mauricio Delfín /Edmundo Murrugarra /Rocío Corcuera /Lisette Escudero /Guillermo Cortez / Beno Juárez/ María Elena Herrera / Christian Noriega / Roberto Huarcaya/ María teresa Ascoy / Patricia Fernández/ Cesar Ramos/ Juan Peralta/ Efraín Agüero / Publico en general.
Moderador: Miguel Ángel Vallejo

Sábado 7 / 11 AM / Pinta pistas y jornada de juegos. Mañana de actividades lúdicas

Invitados: Brigada Muralista / Rosa de Fuego / Colectivo Ambre / Martín Molina /Niños y familias del barrio / Publico en general.

Sábado 7 / 4 PM / Tarde Cultural / Concierto / Tonaso de Aniversario
Tarde cultural, concierto y fiesta de aniversario

Invitados: Infinito Porciento / Iván Miranda / Lorena Best / Mónica Carrillo / Javier Lazo / Caleta graund / Ertib / Poder real / 5 esquinas / Dj Uvachado / Dj tras Dj / Dj Peluche / Dj Frustrado / Dj Riko / Dj D”repuesto” /
Animación: Sheri

2009-03-04T17:32:00.000-08:00

Isa

2009-02-28T10:30:00.000-08:00

Ahora la imagino sálida de un cuadro de Andy Warhol
sus exuberantes cabellos rizados, contenidos en sus perturbadoras nalgas planetarias, lucen verdes
luciernaga furiosa, siempre huyendo de algún sueño o del insomnio de los muchachos transmutados en sapos y encantando a las niñas camicaces
ahora que extraño tu miopia y tu diabetes
ahora que las palabras no alcanzan
necesito perderme entre su púrpura delgadez extrema y dejar en ridículo al mismo Modigliani
que putilla más terrible me resulto Isa
claro que hablo de mi Isa y no de la que te inventaste mi amiga.

Carlos Tolentino

2009-02-24T07:37:00.000-08:00

muestra artìstica en jose carlos mariategui VMT

2009-02-20T10:13:00.000-08:00

2009-02-20T10:05:00.000-08:00

Érase una última vez…

2009-02-20T09:59:00.000-08:00

No fue solo una vez, sino muchas veces; que el revoloteo de libélulas asediaban los pensamientos y yo sentadito esperaba sobre unos cojines envueltos en sábanas peladas, toda la habitación me sonrió. Volví a cerrar los ojos, cuando de pronto el mordisqueo comenzó hacer efecto, el alucinógeno en su rebelión confundían la lucidez del cíclope.
El chamán hundió la cabeza despacio dentro de la botella y sus palabras se fermentaban con la hierba que flotaba. El olor era rarísimo pero agradable y envolvía a todo el cuartito. En la comezón de mis pupilas comencé hablar para adentro.
¿Haz escuchado detenidamente el sonido de tu voz?
La mía se extinguía en ese momento, saborear como eres devorado lento y suave por el hoyo. La vela envejecía sobre la mesa cuando la araña azul despertó.
La radiografía de hace mil años apagaba el incendio de los sueños. ¿En qué me he convertido? El túnel secreto en la piel empalidecía al saber que toda mi humanidad estaba vertida en una botella de remedio.
Cuando la ceremonia nativa llegaba a su clímax en ese instante se anticipó el temblor y entonces ese hombre grito: Inhala! Inhala! Sopla! Sopla! Por último, escupe… y sentí como una espuma luminosa me arrastraba fuera del hoyo y la araña de miradita excitada me limpiaba la boca ¿o tal vez me besaba?
En aquel viejo he visto todo lo que se decía en el pueblo, el espíritu del sodomita adquirió el poder de sanación.
Pero no fue una sola vez sino muchas veces; esperar responderme demoraba ¿Qué soy? o es que quizás no desperté.

Jhon Bonachòn

H. hijo de la quinua

2009-02-20T09:56:00.000-08:00

“Es el clima” me repito todos los días cuando se aproxima la hora de salir corriendo. El frio es riquísimo cuando amanece por las tardes mientras H y Yo contemplábamos con serenidad la callecita mojada, el silencio nos sepultaba vivos “cuasi sin interrupción”. Se acercó un hombrecito huesudo con bigote gris y poco pelo llorando dormido y hablando de un sueño ebrio. De sus ropas crecían figuritas de un dios de piedra. “Es el clima” volvía a repetirme a mi mismo calladito. H respondió el saludo y continuó:
_ Si claro, creo en Él, el de siempre, El que abraza con su verbo todos los lados exactos.
Y la vieja sombra pronunció:
_ ¿Cuál es ese dios?, tu único amigo es esté que está a tu lado y calla como una tumba.
Yo no tenia apetito por responder dicha afirmación así que repetí un sorbo del turbio anisado para alistarme y salir corriendo, pero mi amigo ya dominaba la situación cuando me lanzó su mirada de gigante y percibí como saboreaba de placer al toparse con otro dios y éste no venia en cocaína.
Entonces acepté presenciar la obra con devoción. El todo-poderoso nos absuelve del pecado si lloramos como un peregrino. La cara tallada del viejo reflejaba la nobleza de un “taita”. Ambos masticaban sobre sentencias filosóficas, proverbios subversivos, cómo dirigir un ejército de hormigas a todo galope. El apéndice acusador colgaba de sus ocho manos y que no me pregunten ¿En qué o en quién creo?.
Esta conciencia de la que soy cómplice me apesta. Ambos podrían ser uno solo y sin embargo seguir extrañándose, todos allí éramos tentados a servirnos y beber un buen sorbo de diosito. “El clima está cambiando” se me salió decir a pesar de querer vomitar un trozo de humilde rabia sobre sus caras y me odie por ser tan débil y no comportarme a la medida de un dios de altura.
El viejo descubrió la verdadera identidad de H, brindó un último ¡salud! y muy cortés se despidió. H se entristeció dos veces; porque no volvería a ver a ese respetado contrincante de linaje y ya no podría liberar más sabiduría de su panza. Me dio un beso de media-luna y también decidió partir de regreso a su árbol de quinua. Lo vi alejarse en penumbra con su caparazón al hombro, las patas cortas y su cola larga arrastrándola humildemente. Esta vez para mí no fue necesario correr.

Jhon Bonachòn

Manuel Morales (Iquitos- Perú) autor de esta frase: “Ser Poeta en el Perú no se lo recomiendo ni a Superman”.

2009-02-19T08:30:00.000-08:00

SI TIENES UN AMIGO QUE TOCA TAMBOR
Si tienes un amigo que toca tambor
Cuídalo, es más que un consejo, cuídalo.
Porque ahora ya nadie toca tambor,
Más aún, ya nadie tiene un amigo.

Cuídalo, entonces,Que ese amigo guardará tu casa.
Pero no lo dejes con tu mujer,
recuerdaQue es tu mujer y no la de tu amigo.
Si sigues este consejo, vivirásMucho tiempo.
Y tendrás tu mujerY un amigo que toca tambor.

Requiem para el sordomudo jack quintanilla que dejó la vida tirada sobre los asfaltos.(Historia de choborras)

Te acordarás de este otario que un día cansado se puso

a ladrar (Yira... Yira... Tango)Enrique Discépolo

Por primera vez desde aquel encuentro

en la Chilena el sol se había borrado de su rostro. Y ebrios y gamberizos,

choborras y guaraperos abrieron su corazón rojo-pisco al

desbordede la ternura. Jack Quintanilla sumido en la niebla Imagino también a la canalla, fracasados triunfantes de la vida.

A Toto,Obdulio, Rafo,al Tirabuzón Zapata, al Mocho Gutarra y Dedalito, amigode las grandes procacidades y el trago corto.

Y las muchachas -antiguasCriaturas pasadas de moda- buitriando un gato de los mil demonios.

No es menos interesante, por cierto, la historia de Faltapincho castradoen la guerra del Chaco. Jack Quintanilla sumido en la niebla

y esa terrible mirada condimentada con ajos y cebollas,

esa terriblemirada anotologizando los principales burdeles y chongos de la costa, esde pronto en picada una campana apachurrada bajo las ruedas de un FORD.(Intuyo que nuestro tiempo llama presto a celebrar la amistad).

Un rumor de botellas vacías los separaba para siempre.

Y Bienvenido Granda,Daniel Santos y la Sonora Matancera,

y otras caliginosas vocesse adhieren al merecido homenaje y callan desde la radiola AMI music.

Y hasta Sudapisco, el perroAlcohólico de Marambio,

tirado sobre los gargajosy el acerrín ocre del piso, deja escapar lágrimas caninas, testimoniodel más grande homenaje. Jack Quintanilla bajo los neumáticos.

Y dicen -las malas o buenas lenguas- que llegó de Chincha con dosSoles cincuenta y una chalina. Afirman. Sordomudo de nacimiento.

Su idioma, indiscutible, mágico mundo de señales, erapara entenderlo de corazón a corazón.

El mundo apareció en sus manos.

Hasta aquí mi historia no deja de ser cierta.

Había recibido 10 Kilosy decidí celebrarlo con los amigos.

Y fui a buscarlos donde siempre.Sabido es que en La Chilena los borrachosarrojan a empellones, las sillas vuelany nadie sabe quién pega a quién.

O mejor dicho,los entripados y pleitos de barrio comienzan en la calle; hasta quefinalmente uno se arma de coraje y decide concluirlos en La Chilena.(Por supuesto que hay libertad de cátedra y carajos). Cuando llegué después de seis meses de exilio voluntario,

de pugnasy claudicaciones interiores, todos estaban con el suelo en los ojos.

Jack Quintanilla sumido en la muerte. Habíadejado la vida tirada sobre los asfaltos, para siempre.Y ahora que estoy en Chincha con Jorge Vega, con Enano y Peluca,

yo le ofrezco dos palmadas de tierra de mi corazón.

Jack QuintanillaDescansa en Paz.

(Poeta Manuel Morales).
Su escritura dejo una impronta que aún hoy produce purito entre los oidos castos de nuestra sociedad. La jerga como vehículo de la mas alta poesía hizo que los poetas ,de la década del 70 y 80, desenfadados e irreberentes adolescentes lo adoptaran como uno de sus poetas más leido y parafraseado. Nació en Iquitos en 1942 y publicó los poemarios Peicen Bool (1968) y Poemas de entrecasa (1969).Su deceso se produjo el 2 de octubre del año pasado en Porto Alegre, (Brasil) ciudad donde vivìa hacía más de 30 años. mentor y maestro de los Hora Zero. Cuenta la leyenda que a principio de los años 70 cogió sus maletas, su vieja Olivetti y se fue a residir al Brasil, nunca más se supo de él, se borró por completo del mapa, hasta que Oswaldo Reynoso nos facilito esta foto que ahora cuelgo.

2009-02-16T18:46:00.000-08:00

FRENTE DE CULTURA POPULAR

ORGANIZA: Vete a la VMT este 28 de marzo : primer evento artístico cultural del FCP

primera reunión con todos los artístas y demas organizaciones culturales y todos los que se quieran sumar
el lugar de encuentro es en la cuadra 2 de Villa María y 8 de Nicolas de Pierola. A una cuadra del ELECTRA y también a una cuadra del CANGRY.

HORA EXACTA: 7:30 PM
DÍA : miercoles 18 de febrero

2009-02-15T17:18:00.000-08:00

2009-02-11T17:53:00.000-08:00

FRENTE DE CULTURA POPULAR (LIMA SUR)

Estimados amigos del arte y la cultura esta es una convocatoria para el primer encuentro de arte total que se llevará a cabo el 28 de marzo del presenta año (2009) en la zona de Tablada de lurín(Villa María del Triunfo). Estan invitados todas la expresiones del arte y demas manifestaciones culturales.El frente de cultura popular es un movimiento que agrupa a diferentes colectivos y grupos artísticos identificados con su comunidad, algunos de ellos vienen trabajando incansablemente, de espaldas a las autoridades municipales, por más de una década (artificio, kimeraz, poetas insurgentes, (boletin)revolución caliente, artistas independientes, etc) con la finalidad de crear y promocionar espacios de difusión y debate del papel del arte y el artista en la sociedad.los interesados remitirse a este correo aullalabia@hotmail.com y/oal número movil: 990 95 14 81 blogger http://rebuznopropio.blogspot.com/preguntar por carlos tolentino enviar sus propuestas de participación.salud y esperanza amigos...

2009-02-09T12:05:00.000-08:00

revista CINOSARGO de Chile publica a Carlos Tolentino, y anuncia el proximo encuentro internacional de poetas en Arica.

http://www.cinosargo.bligoo.com/content/view/436840/La_obra_de_Carlos_Yvan_Tolentino_Anticipana.html

2009-02-09T11:18:00.000-08:00

CÍRCULO DILECTO (ámsterdam, holanda)
http://www.circulo-dilecto.blogspot.com/
ezine hispanófono con gotas de holandés, desde ámsterdam, holanda.

Fragmento del programa radial de CíRCULO DILECTO.05-02-2009. Rómulo Meléndez lee al poeta peruano Carlos Tolentino A. CíRCULO D. M.

http://circulo-dilecto.blogspot.com/2009/02/carlos-tolentino.html

2009-02-09T11:07:00.001-08:00

2009-02-09T11:05:00.000-08:00

2009-02-09T11:04:00.000-08:00

frente de cultura popular en la plaza de la mujer

2009-02-08T17:21:00.000-08:00